Читать «Салон 1-67 - Сборник любительских околоюморных текстов от Anekdot,ru» онлайн - страница 183

* * * Кто ваша злая девочка? Лилит? Надменный взгляд и шелк косы змеится. Кто соловьиной кровью вас поит? Ночь. Полусон. Чьи черные ресницы Щекочут шею? Чье дыханье жжет? Чьи пальцы так неистовы и слабы? Кто даже в самой чистой правде лжет? С кем ни одна сравиться не смогла бы Для вас? И почему душа болит? Кто ваша злая девочка? Лилит... * * * Провинция... Промокшие от слез Подушки старых дев и злые губы. Провинция... Как шелудивый пес, Ты хочешь жрать. Текут мозги и трубы. Провинция... Кошмары простыней Больничных. Пожелтевших, мятых, драных. Охотятся бомжи на голубей. Друзьям мы тихо сыплем перец в раны. Провинция... Дожди и гаражи. Вот мальчиков из СОБРа шлют куда-то. Провинция для тела. Для души Парижи есть, Мадриды и Багдады. Провинция... В тролейбусах толпа Правительство московское ругает. Провинция... Привычка. Пустота. Я твой поэт. Я злюсь? Прости. Бывает... * * * В доспехах ржавых осень - злобный друг Бредет дрожащим шагом абиссинца По ранам. Вся душа моя недуг. По шрамам. Исцеленье только снится. Стальные латы точно решето. Проедены столетьями, не молью. Просвечивает ветхое пальто. В крупинках белых хлеб (посыпан солью)... Пронизывая жизнь наискосок, Натягивая нервов тетиву, Безмолвно, мой жестокий, желтый рок Ступает. И во сне и наяву Его шагов шуршащий метроном Так странно-страшен: "Господи, спаси!" А чей-то голос близок и знаком... "Ты эту чашу мимо пронеси..." * * * Мне нет названий, оправданий, объяснений. Закована в колодки нищеты. И все мои семьсот стихотворений Гроша не стоят. Так считаешь ты. Согласна. Голодранка. Без сомнений. Выпрашиваю милостивый взгляд. И все мои семьсот стихотворений Оптимистично, чувственно сгорят. ...И нет друзей, принявших без остатка, Без оговорок, без терзаний злых, Без шепотка, без осуждений -- гладко Мою тоску. Семьсот стихов моих.

Наталья Шумак

* * * листва на асфальте.. вроде поземки.. пол выстелен.. вроде деревом.. тактильно - ковром.. зрительно - золотом.. возрастом - платиной.. вкусом - солью.. запаxом - свежестью.. * * * шелестом голоса.. шепотом дыxания.. рождается в памяти.. пишется в прошлое.. смотрится в будущее.. чтется по кофейной гуще.. мелькает в стеклянном шаре.. списывается на пустяки.. разбивается вдребезги.. * * * карандашом набросать.. ластиком подправить.. маркером выделить.. вот.. она.. канцелярия.. нас.. * * * город.. в ночи.. фонарь.. улыбается.. трамвай.. громыхает.. от вокзала к центру.. витрины полупотухшие.. манят.. сумки тяжелые.. лямками на плечи давят.. дойти бы.. а куда я? * * * троице.. ночью пишется.. с утра.. похмеляется.. вспоминается.. уточняется.. ночью смех.. утром слезы.. горя ли.. ликования ль.. плюнем на все.. и уйдем в сторону.. лучшую.. с трех краев света.. * * * как нож.. теплое.. масло.. сливочное.. машиной воздух разрежу.. сточу в гладь кочки да ямки.. любые неровности.. жизни.. просто.. легко.. слетя с хайвея..

* * * Меж полом и окном вшит антикварный стол С Ожеговым, часами, чайной чашкой. Жизнь в этот месяц вновь дала промашку, Утешив совесть ласковым: - За что? За что?! Не утолить пространств и стен, И воздуха, сжигающего мысли. И даже чай имеет запах кислый, И сахар мне приносят на обмен За парочку идей, за сигаретный чад, За сон в чаду, за поздние визиты, За паука - моей придворной свиты, За откровенья приторного час: Еще я долго, долго буду пить Любую жидкость в здравие искусства: Так странно после смерти жить и жить И ощущать все запахи и вкусы.