Читать «С любовью, бывший» онлайн
Алёна Снатёнкова
С любовью, бывший. Алёна Снатёнкова.
Аннотация
Первое: никогда не спорьте с бывшим.
Второе: если поспорили – не смейте проигрывать.
Третье: если проиграли – бегите.
А, вообще, разберитесь сначала: почему бывший стал бывшим? Почему он считает Вас своей собственностью? И почему Вы до сих пор млеете от его прикосновений?
1. Глеб.
Посторонний шум, который раздается где-то в глубине квартиры, выводит меня из похмельного засыпа. Голова трещит так, будто пролетавший мимо дятел, заметил новенький ствол и решил полакомиться моими насекомыми. Он долбит и долбит, а я ною и ною, в сотый раз, говоря себе, что это было последнее виски в моей жизни.
Усмехаюсь от такой клятвы, а потом тянусь к бутылке с минеральной водой. Каждую неделю одно и то же. Весь этот паршивый месяц. Градус уже стал для меня милым другом. Не-е, не думайте, до алкаша мне еще далеко, во всех смыслах этого слова. Ну, от меня не воняет. Одежду на помойках не подбираю, предпочитая затариваться у старика Армани. Да и с зубами все заебись, что точно огорчает моего стоматолога.
Кстати, о зубах…
Во рту такая гадость, что на секунду кажется, что ко мне ночью пришел не только пронырливый дятел. В гостях еще и кошки были, которые не постыдились и в рот мне насрали.
Блядь…
Лучше б сдох, ей-богу.
Ох, ты ж, черт. Ночной вискарь стер из моей памяти всё бабкино воспитание. Я – Глеб Мамаев. Студент, который месяц назад вернулся на землю русскую, прожив больше года в городе тюльпанов.
Теперь Вы должны понимать, почему я от бодуна мучаюсь.
Я уехал из рая. Покинул мир похоти и порока. Мир, где шлюхи сидят в аквариумах и одним своим видом обещают через член высосать остатки мозга. И ты за этот отсос не пожалеешь отдать последнее евро. Отдельную вселенную, где на улице, вместо привычного запаха бензина и копоти, пахнет травкой. И где в порядке вещей на ключах носить брелок в виде листка марихуаны. Меня выписали из Амстердама и снова вернули на родину. В хренову столицу, которая противна одним лишь своим видом. Туда, куда переехала мартышка. Маленькая гадина, которая сначала залезла в череп, перевернув там все на хрен, добралась до трусов, настроив радар только на её запах. А потом послала меня на хер, свалила в закат, типа жизнь свою устраивать. И вот сейчас я здесь же. В её городе мечты. И одна мысль, что я дышу с ней одним кислородом, вызывает желание бежать к горшку с цветами и блевать вчерашними роллами.
Медвежьими шагами бреду на кухню, откуда и раздаются эти адские звуки, которые с самого раннего утра, ( вернее с часа дня, но это одно и тоже) насилуют мой мозг, мешая, насладиться законным выходным днем, ну, и похмельем.
– Чувак, тебе разве не говорили, что нужно заботиться о младших и не мешать им спать? – Раздраженно говорю я, увидев сидящего за барной стойкой двоюродного брата – Сергея.
Какого хрена он приперся?
Только недавно виделись, месяца даже не прошло. Он, вообще, в курсе, что я соскучиться еще не успел?
– Чувак, – в тон отвечает парень, – Ты себя в зеркале видел? Ты сейчас не на младшего похож, а на бомжа дядю Колю, который пять лет с бутылкой не расстается.
