Читать «Пуля для императора» онлайн - страница 99
Андрей Олегович Белянин
Со стороны дороги уже слышались крики казаков, раздавались команды, конское ржание, и, в общем-то, вопрос моего задержания был делом двух-трёх минут.
– Ну и чёрт бы с вами со всеми, – едва шевеля губами, пробормотал я.
Кое-как встал, колено болит, плечо болит, раны сочатся кровью. Подобрал кинжал Матвея (если не верну, убьёт же…) и только-только успел пройти два шага к спасительным кустам, как сзади раздалось грозное:
– Стоять, сукин кот!
Я обернулся. Прямо за моей спиной восседал на горячем донском жеребце молоденький конвоец лет восемнадцати. В его руке грозно покачивалась острая шашка кавказского образца. Я такую у Матвея видел.
– Руки вверх!
Я послушно подчинился. Молодой казачок вдруг сделал круглые глаза.
Он переводил взгляд с уставного златоустовского кинжала на серебряный браслет, потом вдруг резко огляделся по сторонам и, свесившись с седла, быстро шепнул:
– Беги, дурак. Я тебя не видал, ты – меня.
И, привстав на стременах, громко проорал:
– Никого нет, ваше высокобродие-е!
Каюсь, на тот момент я даже не поблагодарил парня.
Просто бросился в кусты и, зажимая бок, шатаясь от боли, побежал куда-то в сторону, как можно дальше от дороги, от проклятого трактира, от всей этой крови и грязи, от предательства и доблести, от чести и бесчестья, потому что я не хочу больше быть Цепным Псом, не хочу себе такой жизни, такой смерти и такой славы…
…Когда я споткнулся и упал, не помню. Также не помню и всего, что было потом, потому что в себя пришёл лишь в знакомом доме покойного генерала Воронцова.
В чистой постели. Абсолютно голым, под одеялом! Как я сюда попал и кто меня раздел, долго гадать не пришлось. На мой лоб легла тяжёлая мозолистая рука папиного денщика.
– Живой, что ль, твоё благородие? Ну вот и ладушки. А то девка твоя изревелась вся, влюбилась, что ль…
– Матвей… Вы живы?
– Да чего со мной сделается-то? Две раны зашили, одну даже трогать не рискнули, так я тайком от врачей пулю зубами выгрыз. А ты-то как, живой?
– Ну… вот как-то… так…
– Чудны дела твои, Господи, – перекрестился старый казак, и я заметил, что его левая рука покоится на перевязи в бинтах. – Как ты понял-то, что энтот хмырь столичный на государя с ружьецом охотиться заляжет?
– Фон Браунфельс сам сказал перед смертью, что кто-то там… намекнул… Не знаю. Я не был уверен. И уж тем более не знал, что предателем может быть русский!
– На то он и предатель, – наставительно покачал бородой Матвей. – Ежели б там китаец, али немец, али ещё какой иностранноподданный был, тогда б с него и спрос иной. А ежели свой, так завсегда предатель.
– Что было там… в трактире… как вы?
– Да побили мы их всех, как кутёнков!
– И этого… вашего, Тарас-эфенди?
– Убег, сучий сын!
– Я почему-то так и думал. Как вы успели уйти и… все живы?
– Не все, – тихо буркнул Матвей, – Все тока в сказках побеждают. Морячка одного едва живым увезли. А лысый энтот на моих руках умер. Шестнадцать ножевых ран на нём, да в руку, да ещё две пули в живот…
Я попытался вспомнить его имя. Бесполезно. Отец Виссарион сказал, что ему пришлось не раз менять фамилию, сберегая своих близких. Этот человек так и умер безымянным, исполняя то, что считал своим высшим долгом.