Читать «Прощай, Нью-Йорк?» онлайн - страница 77

— Если только немного, — отвечает мне он, и я чувствую, как от него несёт коньяком.

— Знаешь, мне пора домой… — пытаюсь встать я, но Брайан хватает меня за руку и тянет обратно на стул. — Неужели он понравился тебе? — язвительно спрашивает он.

— Брайан? — недовольно выдыхаю я.

— Клэр, ты же не серьёзно? — едва ли не смеётся Брайан, всё ещё крепко держа меня за запястье. — Он переспит с тобой, а на следующий день даже не вспомнит твоего имени! — грубо и громко срывается на меня он, всерьёз пугая меня своим поведением.

— А тебе то какая разница? — со злостью спрашиваю я, снова пытаясь встать, но Брайан опять не даёт мне этого сделать, сжимая мою руку лишь сильнее. — Брайан, сейчас же отпусти меня!

— Пойдёшь к нему? — притянув меня ближе к себе, всё с той же агрессией спрашивает он, ещё сильнее сжимая моё запястье, а перед моими глазами вдруг проносятся воспоминания той ночи в Нью-Йорке и мной вновь одолевает тот страх.

— Нет, я пойду домой, — тут же смягчаюсь я, не зная чего ещё можно от него ждать. — Пожалуйста, Брайан, отпусти меня, — шепчу я, смотря в его сумасшедшие глаза и чувствуя, как начинает щипать нос от подступающих слёз. И к счастью, через несколько секунд он отпускает мою руку.

— Прости, — слышу я тихий и отстранённый голос Брайана, когда уже выхожу из-за стола, всё ещё чувствуя внутри дикий страх. — Клэр, пожалуйста, прости, — Я слышу, что он хочет подняться, и резко оборачиваюсь, боясь, что он может пойти за мной.

— Всё нормально, — говорю ему я, видя перед собой лишь расплывчатый силуэт и дрожащими руками накинув на себя свой кардиган, как можно быстрее выхожу из ресторана, попутно утирая едва успевшие скатиться по щекам слёзы.

Тёмная улица, освещённая фонарями и холодный сентябрьский воздух позволяют мне прийти в себя, но я не останавливаюсь, а продолжаю идти по практически безлюдной дороге.

Всего пара касаний, пара слов… и я вмиг вспомнила ту ночь, тот ужас, тот парализующий меня страх. Когда Брайан с силой сжимал мою руку и говорил таким голосом, будто я его злейший враг, перед моими глазами проносились моменты той ночи, я вспоминала касания тех ублюдков, я будто слышала не Брайан, а их слова о Фрэнке.

Он сильно напугал меня, но я уверена, Брайан не понимал что делает, он просто был пьян. Такое бывает и мне просто нужно об этом забыть.

Я возвращаюсь домой только через час и сразу же заваливаюсь в постель, не желая больше оставаться в этом дне. Завтра выходной и я надеялась выспаться, отдохнуть и только к вечеру заняться делами, но уже в шестом часу утра в мою дверь начинает кто-то трезвонить.

Первую минуту я просто игнорирую этот чертовски раздражающий меня звук, надеясь на то, что меня оставят в покое, подумав, что никого нет дома, но потом начинают не просто беспрерывно нажимать на звонок, а тарабанить в дверь, кажется, кулаками.

— Какого чёрта? — недовольно бормочу я, откинув одеяло и лениво поднимаюсь с постели, стремительно наполняясь злостью.

— Кларисса, открой дверь! — слышу я громкий голос Брайана за входной дверью моей квартиры и на несколько секунд замираю на месте. Что он здесь делает? Может, что-то случилось?