Читать «Попытки любить» онлайн
Юлия Дмитриевна Кулакова (Бонне)
Здравствуй, дорогой читатель!
Я желаю тебе приятного чтения.
С любовью, Юлия Кулакова!
Раскаяние
Я нежно вас обниму,
И вы коснётесь моей руки,
Глаза мои боли полны,
Но я вас очень люблю.
Терпение, счастью – порок,
И ваш неприкаянный взгляд,
Я сочиню итог,
В котором вы-моя семья.
И сумраках ранней весны,
Или в холодную зиму,
Я не буду ждать от вас ничего,
Хотя бы назовите любимой.
Вам не нравились мои стихи,
Хоть и про вас они говорили,
Но мне ещё страшнее, ведь мечты,
И вы никогда никого не любили.
Вы самый прямой из мужчин,
И сильное плечо в вас имеется,
Простите, если без сотни причин
Любить мне приходиться.
Признание
Растопил ты огнём душу черную.
Не увидеть теперь этих глаз,
Что при виде тебя сияли покорно,
Как ты мог им солгать.
Посмеюсь, убегу не догонишь,
И сердце мое никогда не пленишь,
Я твоё имя заменила многоточием
И сейчас вокруг шёпот темноты.
Опустела душа и не хочется,
И не хочется во все гореть,
В такой лжи бестолковый,
Я смогла тебя полюбить.
Я шла навстречу к любимому,
А теперь медленно схожу с ума,
Мне кажется все таким грубым,
Тихо считаю до ста.
И вспоминаю твои губы.
А в тени не гаснет мой свет,
Таких как ты сотня других,
И робкое молчание в ответ.
Я запомнила каждый момент,
Чтобы не полюбить ещё раз,
Как же глуп бывает человек,
Когда верит в каждое слово.
Терпение, однако не вечно,
И так хотелось рядом быть,
Но ты не сделал ни шагу,
Ни шагу, на встречу ко мне -
И десять чтобы не любить.
Твоё безразличие безумно,
И ты такой же сумасшедший,
Но мне, увы, с тобой было так уютно,
Хоть я и знала, что лечу в бездну.
Истина
Мне кажется тихим ваш крик,
И не больно красив для встречи букет,
Можно назвать тысячу причин,
Чтобы это снова не испытать на себе.
Одиночество – это отдельный жанр искусства,
Я нашла в нём то, что не найдёте вы.
Вы пусты и одиноки лишь
Потому что у вас нет мужчин.
Сквозь время
Не встречала, такой я роскоши
Чтобы любовь, одна на всю жизнь.
Я бы свой мир сожгла бы, и не пророчила
О том, что нужно заново начать жить.
Писала стихи, но,
Все что красиво, печально закончилось.
И сколько я не плакала ночью,
Никто не полюбит тебя такой же,
Любовью, какой полюбишь ты.
И глазах привычная усталость,
И все такой же крепкий кофе,
Единственное что осталось
Это в душе, вечная осень.
Вспомни
В трудные минуты отчаяния,
Сжать бы твои сильные руки.
И знаешь, молчать бы часами
О том, что мы в душе любим.
В глазах искать оправдания,
В чужих, ласку и нежность,
Разве об этом можно мечтать,
Когда утверждаешь, что время лечит.
Каждое утро, пить без сахара кофе,
И снова, запах тлеющей сигареты,
Это как привычка-доверять,
А по итогу, знать, что искалечит.
И в толпе случайных прохожих,
Увидеть невзначай фигуру,
До дрожи, так похожую-
На того самого человека.
И вечером, если коснёшься,
Вновь души, своей безрассудной,
То оборванное старое фото,
Будешь сжимать в своей ладони.
В памяти
И забыты те улицы города,
И ветер унес нас вдаль,
Прости, мы больше не будем,
Верить в то, что спасёт нас февраль.
Со временем тоже дела плохи,
Бежит никого не жалея.
Стали взрослые мы очень,
Но, а плачем как дети.
Разлетятся все бумаги и письма,
И не станет читать их прохожий,
