Читать «Полёт фантазии, фантазии в полёте» онлайн - страница 50

Врач-нарколог, пожилой опытный дядька, еще советской закалки, добросовестно продолжал выводить мужа из запоев, попутно объясняя, что у того произошло «разрушение тонких слоев психики», иначе говоря, что Коленьку больше не интересуют ни жена, ни сын, ни работа, ни футбол с хоккеем, ничего кроме водки. Вообще ничего. Есть водка — есть жизнь, нет водки — жизни нет. Он рассказал, что водка уже начала участвовать в обменных процессах и зависимость у мужа уже не только психологическая, но и физиологическая. А Оленьку он очень жалел и называл «созависимая», но ей от этой жалости было только хуже, потому что она понимала, что с ней тоже что-то ужасное необратимое происходит.

Весной стало совсем плохо. Днем она работала, вечером шла к свекрови побыть с сыном, школьные уроки-задания проверить, а ночью было хуже всего: Коленька не давал ей спать. Из гостиной (они уже давно спали в разных комнатах) постоянно слышались пьяные вопли: «Оля, дай водки, дрянь, тварь, сука, водки налей, иначе убью». И так без конца. После трех бессонных ночей подряд у нее наступило «состояние измененного сознания». Оленька не хотела уже ничего: ни выздоровления мужа, ни счастья, ни радости — только спать. Одно единственное непреодолимое желание — спать, спать, спать.

Нет сил больше бороться, объяснять-уговаривать, что нельзя водку с феназепамом мешать, и такую смесь еще обезболивающими закусывать, что от всего этого желудочное кровотечение открыться может. И если он будет так продолжать, то наверняка откроется. Но нет больше сил, никаких сил нет, кончились ее силы, только спать. Поэтому, если хочешь смертельный коктейль: водка-феназепам-диклофенак-найз, — получай. Не хватило? Еще порцию? Давай еще.

В час ночи Коленька успокоился, Оленька, не раздеваясь, рухнула на постель и провалилась в спасительный сон. Утром проснулась от солнечных зайчиков и радостного звона колоколов, доносившихся из церкви напротив. Со светлым вас Днем Пасхи.

В квартире стояла непривычная тишина. Она прошла в гостиную взглянуть на спящего мужа. На спокойном разгладившемся лице Коленьки сияла благостная умиротворенная улыбка. Как будто муж наконец-то скинул ужасное обличье монстра и превратился обратно в ее любимого Коленьку. Она тронула его за плечо, тело было непривычно прохладным. Боже, что же она наделала, это она виновата. Дала ему смертельный коктейль — водка-феназепан-обезболивающее. Она виновата, она убийца.

На похоронах собрались друзья, родственники, коллеги по таможне, бывшие сокурсники. Все прошло достойно, все говорили о Коленьке теплые слова, «каким он парнем был»: красавец, спортсмен, умница, бизнесмен. И никто не подозревал, как она эти последние шесть лет жила, что ей на самом деле пережить пришлось. Ей все удалось, удалось «не выносить сор из избы», чтобы в памяти всех ее Коленька остался таким, каким он и был на самом деле без водки — умным, красивым, любящим. Двенадцатилетний сын заплакал: