Читать «Подмастерье. Порученец» онлайн - страница 42
Гордон Хотон
Сидеть — пропащее дело. Стоять — еще хуже. Я вернулся к кровати и лег.
Когда проснулся, было темно, а на ковре перед дверью лежала записка. Почерк был паучий и детский: «Вернусь чуть погодя, принесу поесть. Смерть». Я понятия не имел, который час. Снял мятый пиджак и почувствовал, как в кармане что-то болтается. Вывернув карман над кроватью, обнаружил полдесятка «Пирушек». Один их вид подбросил скудное содержимое вторничного меню мне до горла. Я сгреб конфеты одной рукой и швырнул их в мусорную корзину.
Они утвердили меня в том, что я обдумывал весь день: эта разновидность смерти — глубоко неудовлетворительная. Среди покойников некоторые болезни гарантируют безусловный почет, но, если оплошаю в обучении (сейчас это казалось вероятным), я бы снова не вынес того, с чем кратко столкнула меня эта болезнь. Стыд, унижение…
Попросту что-то не то,
Кстати, именно эти слова Эми сказала, когда прекратила наши отношения. Она сидела под окном в кафе «Иерихон» и повторяла то, что сказала всего час назад. «Попросту что-то не то, по ощущениям. Уже не то». Я кивнул. «Оно было не то уже довольно давно».
Забавно все же, что вспоминается, когда умер.
* * *
Три кратких, уверенных стука прервали мои мысли.
— Кто там?
— Смерть.
— Заходите.
Он отпер дверь и вошел, убедившись, что она не захлопнется, затем приблизился к кровати. Принес тарелку, заваленную солеными крекерами, которые мимолетно, неуютно и необъяснимо напомнили мне о сексе. Смерть оставил тарелку на столе у окна, а сам устроился в кресле.
— Как вы себя чувствуете?
— Получше.
Он кивнул.
— Принес вам немного поесть. Мор говорит, что вам какое-то время не захочется, но на всякий случай. — Я поблагодарил его. — У нас завтра утром встреча. Поздно. Вам следует явиться. Посм
— Как я сегодня справился?
Он ответил не сразу.
— Мы не уверены, произошло ли вообще заражение. Вы так корчились после своей выходки, что наши клиенты сменили кресла, а пакет не забрали. Узнаем не раньше чем через пару дней.
— Простите.
— Всяко бывает.
Он встал.
— А где Дебош?
— В городе с Раздором. Вероятно, крушат какой-нибудь ресторан.
Он подошел к двери, отпер ее.
— Кто такой Ад? — спросил я. Вопрос выскочил прежде, чем я понял, что сказал.
Смерть небрежно обернулся и показал на потрепанную Библию на письменном столе.