Читать «Песни девочки не со звёзд» онлайн - страница 25

Тьфу ты! Снова его понесло!

— Так мир не реален?

— Подумай сама. Твои чувства, они настоящие? Боль — это настоящая боль? Радость — настоящая радость?

Мурлыка меня ущипнул, и я ойкнула от неожиданности.

— Вот и ответ! Реален ли сон? Вполне! Но, лишь до тех пор, пока не проснёшься. Иллюзия кажется правдой, если ты её часть. Но утром ты видишь, что весь ночной мир — это сон. А тот, кем ты считал себя час назад — придуманный персонаж сновидения. Понимаешь, что люди, с которыми ты разговаривал, дрался и занимался любовью во сне — всего лишь твои отражения. Те самые люди, что приносили радость и боль! А ты настоящий — сидишь на кровати. Тебе одиноко и жаль, что увлекательный сон прекратился.

— Если этот сон прекратится, то я не расстроюсь.

— Начнётся другой, ещё хуже. Всё сразу же вышло из-под контроля. В пустой чистый мир мы притащили боль, и с каждым разом её становится больше. Нашей вины в этом нет — настоящая реальность сгорела в огне, в ней был только ужас и смерть. Здесь всё отражается тысячи раз и усиливается. Если в реальности видел оленя — здесь его образ будет тебя преследовать вечно. Если в реальности столкнулся с маньяком — он здесь на тебя развяжет охоту. Если в реальности бушевала война — она случится и тут. Нельзя убежать от себя самого. Ты — это память. Забудешь — и здесь будет рай, но не останется никакого тебя.

От этих рассказов ползли мурашки по коже. Но, с психами спорить нельзя. Я подыграла, чтобы у друга не случился «бэд-трип»:

— Мы бессмертны. Времени, значит, вагон. Когда-нибудь способ найдётся…

— Здесь, в этом месте, время — понятие относительное. Причина порождает следствие, и всё становится хуже. Из порочного круга не выбраться.

Я подыграла опять:

— Обязательно должен быть выход! Иначе, в чём смысл?

— Есть выход. Есть смысл. Мне нужно отдать жизнь другому, забыть о себе. Я должен хоть раз не струсить, хоть раз тебя защитить… Но, я всегда умираю вторым. Всегда!

Похоже, Мурлыку начал затягивать чёрный омут «бэд-трипа». Как изменить его настроение?

— В этот раз тебе повезёт!

Он ответил серьёзно и тихо:

— Уже не надеюсь. Я сдался, и мир — мой собственный мир, меня дрючит.

— Собственный мир?

— Ну, не совсем. Наш — мой и твой. Мы поделили мир на двоих.

— Жалеешь?

— Нет. Не мог же я допустить, чтобы ты просто исчезла — там, в настоящей реальности, вместе со смертью тела. Да и потом, здесь у меня больше прав. Ты умерла слишком рано, сознание скопировано не полностью.

Что? У него больше прав?

Ну конечно, он же мужчина! А я, дура, ему ещё помогала! Пусть валит в свои кошмары!

— Значит, ты настоящий Творец? А я — так, недоделанная девчонка? — я задыхалась от гнева. — Знаешь, Мурлыка… Я ненавижу творца этого мира. Если я его встречу, то разобью ему голову камнем. Буду лупить до тех пор, пока от его головы не останется мокрое место…

— Встретишь Будду — убей? Смешно!

— А этот творец, получается, ты.

Я повернулась. Мурлыка сидел, будто белая статуя.

— Твоё счастье, что под рукой нету камня, а я ни во что не верю — ни в Творцов, ни в твой наркотический бред!