Читать «Пацанская сага. Рэп гоп-стоп. Скорбная история бытия» онлайн - страница 32

Зрада финальная поминальная

Недолго длился миг свободы,Недолго укр чувствовал себя хозяином своей земли,Как тайфун, как вихрь, как страшная непогодаНа востоке снова зашевелились москали.Воспрянули от сна летаргического,Наточили вострые сабли и палаши,Вооружили бурятские дивизии имени его Кремлевского величестваИ пошли, поехали укров крошить.Для начала оттяпали Тавриду,С которой есть, пошла укрская земля,С которой укр копал море Черное,Ни себя, ни родственников своих не щадя.Показали укру кукиш,Размахнулись кулаком и дали укру по харе,Укр заплакал, поспешил отступить,А вдруг москали замочат его в пьяном угаре?А москали – они такие,Узкоглазые, узколобые, глаза лихие,Им только палец в рот сунь – откусят,Измочалят укра, изволтузят!Против москалей укр не способен воевать,Остается одно – спрятаться, переждать, погоревать,Но тут министр из США с советом:«Назло москалям ударьте по своим городам ракетами!Назло москалям убивайте своих же,Они ведь не люди, не жалеть их!Пройтись по весям и степям танками – всё сжечь!Вдруг москаль испугается и откатиться обратно в степь!»Укр понял – выход лучший,Свои города под корень разрушить!Своих донецких уничтожить и в лагеря сослать,Глядишь, пожалеют москали, что пришли к укру Тавриду отнимать!Заручившись из-за океана поддержкой,Укр осмелел и решил силу показать,Послал на Донбасс карателей с умственным развитием задержкойС приказом – никого не жалеть, всех убивать!Воюют месяц, воюют два,И, вроде, победа не за горами – уже видна,Укр цветет и пахнет, словно роза,Взращенная на добром крестьянском навозе.Но возникают заминки, возникают проблемы,На восточном фронте – большие перемены,Укра лупят и в хвост, и в гриву, и в задницу,Не жалеют, не боятся американских посадников.Укр плачет, трясется и рвет на себе рубаху,Как же так – против него какие-то шахтеры сражаются, не зная страха,И бьют так, что умывается укр кровавыми соплями,А самое главное – на Донбассе и не пахнет москалями!Свои же решили, что более не укры они,Нормальные люди, хозяева своей земли,Они будут за нее воевать до смерти без позора,Ну, а укр – как всегда утрется и уползет в старые бандеровские схроны.Уползет, как миленький,Уползет – факт,Никуда не денется,Без этого никак.Поэтому встает вопрос главный –Из истории укров от сотворения мира –Когда же кончатся вечные зрады,Когда же укр вздохнет счастливо?Ответ: похоже – никогда,Отсутствие мозга – вечная укров беда,А без мозга жизнь трудна всегда,Вот так-то укры – без беды никуда!Зрада финальная,Тотальная, поминальная,Зрада без перемоги – просто зрада,Наверное, украм так и надо!

Часть третья

Тридцать пять сюжетов мимоходом

1. Бородатый апломб

Умудренный опытомЛитератор седой,С густой и красивойЛопатой бородойВещает с экранаО жизни без обмана.Дескать, были времена,Дескать, в бой вела страна,И чтобы стать поэтом –Мастером тонкимТворить нужно было денно и нощноИ обязательно – с толком.Не каждый мог пойти в горком,Крайком, обком и облисполком,Чтобы сказать, что он готовВо славу партии писать,Учиться, жить, любить, страдатьИ думать о победе коммунизмаИ над царизмом,И над капитализмом.Что, дескать, графомановТогда не было совсем,И что седые горлопаныУстраивали, ну, почти всех.А сам он – литератор –Работал, как вол,И выпустил целыхДве тоненьких книжки стихов –Про партию и про народ,Про комсомол и кислород,Про небо, полное чудес,И про любимых поэтесс,Про иностранцев, и много еще –Про то, как другу подставить плечо,Про печень, почки, желудок и сердцеИ, например, про скучную жизнь без толики перца.А сейчас настали такие времена,Что он лишился покоя и сна.А потому что пишут все подряд,И он, признаться, этому вовсе не рад.Он знает, что много вокруг профанов,И шарлатанов, и хулиганов,Они только зря тратят времяИ портят литературное семяПисульками, баснямиИ еще многим,И стоит запретитьПисать им, убогим.И только профессионалы –Такие, как он,Должны иметь правоНа литературный звон.Смотрел я и думал,А может – он прав?А я, как жираф,Что вырастил шею –Кормлюсь и за счет егоТихо жирею?И не нужно никого,Кроме бородатого одного,И даже Пушкина отправить подальше –Ведь, может, в нем тоже есть толика фальши.Однако же, нет.Да, я не поэт,Но я буду писать,А на него мне плевать.