Читать «Оккупация» онлайн - страница 180
Александр Афанасьев
Б…, работают.
А я отдыхаю… сколько же времени я не отдыхал. Живу. Ем. Сплю. Читаю газеты…
Ну вот.
Как-то так.
Правды тут искать не надо. Равно как и хоть малой толики здравого смысла. Правда на другом корабле плывет. Со смыслом рука об руку.
Мы изоврались. Все. Мы проживаем жизнь, не живя, мы живем, не живя, а играя роли, прописанные нам каким-то безумным режиссером. Все всё прекрасно понимают, но продолжают играть.
Войны не будет. Как и мира. Мы переступили черту. Как говорил Эрнест Хемингуэй, побывавший в Испании (а кто-то помнит еще эту войну, в которой впервые столкнулись вермахт и РККА?) – впереди пятьдесят лет необъявленных войн, и я подписал договор на весь срок. Старик был точен – именно через пятьдесят лет наступила разрядка, чтобы через тридцать лет смениться новой холодной войной. Мы просто не смогли жить в мире. Да, наверное, не слишком-то и хотели…
Тех, кто погиб, похоронят. Те, кто уцелел – как я, – раздербанят их темы и схемы и начнут жить дальше, пока кто-то более удачливый не порвет уже их и не отберет все. Мы так жили и живем уже тридцать лет, пожирая друг друга и куски единой страны, которые нам бесплатно достались. И дальше можно было бы жить, если бы не кровь. Слишком много крови. Слишком много.
Но какая, б…, разница. Самолет на взлетке, чартер – и вот ты уже далеко, в нормальной стране, где можно купить виллу, вложить деньги в недвижку или облигации, получать свои пять-семь процентов годовых и наслаждаться жизнью. И не опасаться того, что озверевший народ снесет продажную власть или придут бандиты в полицейской форме и попросят поделиться нажитым. Там этого всего нет.
Так ведь…
Обидно только за нас. За украинцев, за русских… за нас всех. Обидно.
Обидно…
Этот день обещал быть таким же, как обычно, – только вот утром мне позвонили, сказали быть внизу через полчаса. Позвонили люди, отказать которым я в принципе не мог.
Аня вышла из ванной:
– Завтракать будем? Я все приготовила.
И в этот момент раздался звонок.
Когда я собрался и спустился вниз, машины уже подошли. Три «Патриота», номера сто шестьдесят первые – Ростов. Машины, судя по скатам, бронированные.
– Полковник Матросов? Александр Игоревич?
– Он самый.
– Документики разрешите?
Я предъявил украинские права – другого не было.
– Разрешите.
Меня обыскали – быстро и профессионально.
– Прошу.
Во второй машине играет музыка. Бояркин Денис Владимирович. Генерал полиции… бывший генерал.
– Добрый день…
Не отвечая, Бояркин постучал по перегородке – задние сиденья были сдвинуты назад, и между передним и задним рядами установлена перегородка. Тронулись.
– Куда мы?
– Увидишь…
Взорванный когда-то при отступлении мост восстановили на средства коспонсоров мирного урегулирования – хотя, судя по виду, простоит он недолго. Воровать меньше надо было. Сейчас, как я понял, это что-то вроде моста для шпионов на границе между Восточной и Западной Германией. Только расположено это место парой тысяч километров восточнее. Что для нас плохо.
