Читать «Ок, эй, жлоб! №1(8) 90 (Воронеж) (р-)» онлайн - страница 9

Журнал

На концерт, по сути минифестиваль было отведено всего 3 часа, с 19 до 22. В нем выступили 14 разношерстных команд, начиная от "хэви" и кончая "а-ля-"ласковый май". Полный букет! Участвовали группы, которые умеют прилично играть и хоть как-то держаться на сцене. Этим концерт "Поэты" отличался от фестивалей рок-клуба и ВГУ, где большую часть составляют "детско-юношеские" ансамбли. Отличался он также и обилием махровой совковой попсы. Многие бывшие околофилармонийные рокеры заиграли, презрев "принципы", провинциальное подобие электропопа. Чему удивляться, Воронеж - город в прошлом купеческий, где, кстати, было наибольшее число публичных домов в России на душу населения. Наследственность сказывается…

К чести зрителей, доморощенную попсу они стебали и освистывали. Ну что это: фестиваль памяти, а попсовики отплясывают себе под "фанеру" либо под роландовскую программу. А откровенная воронежская, ныне московская шалава Наташа Грозовская даже устроила под портретом погибшего… дискотеку, и была этим очень довольна. Да у наших попсовиков ни ума, ни стыда. До конца честными рокерами остаются металлисты из когда-то гремевшего по Воронежу СТАРОГО ГОРОДА. Они, а также барды Саша Воронцов, КРАСНЫЙ ОГУРЕЦ и группы ЧК, ВДНХ, ТЕО выступали живьем, без "фанер" и программ, как настоящие музыканты. Что сказать в заключение? Идея, конечно, была замечательная. Несмотря на все грехи и нелепости хотелось бы и в будушем иметь такой фестиваль. Пусть не чисто роковый /что поделать, такая у города специфика/, зато с гостями-рокерами. Если, разумеется, идею не забудут и не забросят, как тысячу раз уже случалось.

Питер Хайр

ПОХОРОНЫ ШУТА

Смотрите - еловые лапы грызут мои руки…

Горячей смолой заливает рубаху свеча.

Средь шумного бала шуты умирают со скуки

Под хохот придворных лакеев и вздох палача.

Лошадка лениво плетется по краю сугроба.

Сегодня молчат бубенцы моего колпака.

Мне тесно в уютной коробке отдельного гроба,

Хочется курить, но никто не дает табака.

Хмурый дьячок с подбитой щекой

Тянет-выводит за упокой.

Плотник Демьян, сколотивший крест,

Как всегда пьян. Да нет, гляди-ка ты, трезв…

Снял свою маску бродячий актер.

Снял свою маску отпетый майор.

Дама в вуали опухла от слез.

Воет в печали ободранный пес.

Эй, дьякон, молись за спасение божьего храма!

Эй, дама, ну что там из вас непрерывно течет?

На ваших глазах эта старая скушная драма

Легко обращается в новый смешной анекдот!

Возьму и воскресну. То-то вам будет потеха!

Вот так, не хочу умирать, да и дело с концом.

Подать сюда бочку отборного смеха!

Хлебнем и закусим хрустящим соленым словцом!

Пенная брага в лампаде дьячка.

Враз излечилась больная щека.

Водит с крестом хороводы Демьян.

Эй, плотник, налито! - Дак я уже пьян…

Спирт в банке грима мешает актер.

Хлещет стрелковую бравый майор.

Дама в вуали и радостный пес

Вместе танцуют веселый припляс.

Еловые лапы готовы лизать мои руки,

Но я их в костер, что растет из огарка свечи.

Да кто вам сказал, что шуты умирают со скуки?

Звени, мой бубенчик! Работай, подлец, не молчи!