Он приснился под утро — светлоголовый друг,Птичий, Божий, тонкий, и очи его — моря.Почему-то плакал, потом отключился звук.Я, проснувшись, курила, сама с собой говоря,А потом на работу спешила, потом — пешкомДо ближайшей церкви, потом в аптеку, потомВ магазин — за табаком, за кофе и коньяком,А затем, как сомнамбула, тело тащила в дом,Чтоб до ночи мутной сидеть и глядеть в окно,Сигарету за сигаретой тянуть, и пить,И твердить, что мне — ну конечно же, всё равно,И чему там быть, и зачем там чему-то быть…
* * *
Валентине Беляевой
золотиночки мои, серебрушечкиникому мы не нужны, никомушечкицокай-цокай, каблучок, да по досточкамнаплясался мужичок да по косточкамда по сахарным, выматывал жилочкиу своей у нелюбимой у милочки:— что не розова с лица, стерва, слышь-ка ты?— рушничок по шее меряю вышитый!ах, простынки-одеяльца-подушечкиникому мы не нужны, никомушечки
* * *
Маяться Русью и харкать кровью,Спиртом с рябиной ожечь гортань…Не припадай, любовь, к изголовью —Лучше в изножье со смертью встань:Сёстры-старухи, страшны вы обе,Темень ворóнья над головой!Вы не любите меня во гробе,Вы полюбите меня живой…
* * *
И что вам, ненавидящим меняТак искренно и так самозабвенно,И дней моих сияющая пена,И бед моих блескучая броня?Да что вам всем звезда моя во лбуИ шпага в холодеющей руке,И то, что не пеняю на судьбу,Когда она висит на волоске?..
* * *
Мы бы знали, как жить, были б чуть наглее,Были б мы бессовестней без затей.Но в груди болит, но душа болеет,И проходит жизнь чередой смертей.Покажи мне, как нас не предавали,Как не лгали в глаза, не ломали спин!Хоть в каком бою, хоть в каком обвалеДруг за другом встанем мы как один.В мёрзлой глине окопа, на шаткой тверди,Под звездой ли красною, под крестом,Между жаждой жизни и жаждой смертиНе способные выбрать ни то, ни то.
* * *
жить страшно мир в огне всё нервы нервыгде наступает грань уничтоженьявсё рвётся ткань дерюга верба вербацветёт как пальма снова в воскресеньемир страшен и суров и пост суровнаверное — я этого не знаюбезумен мир и нету доктороввойна война грохочет наступаяя засыпаю в горе и в обидея просыпаюсь утром и в надеждесмотрю на вербу ничего не видялишь то что это было было прежделишь только то что мы сильней и старшелишь ангелов торжественных на маршеи вот один из них он за спинойи раскрывает крылья надо мной
* * *
Под радио, под старые хиты —Шоссейный бред и гонка километров.Тетеревёнок спрячется в кусты,И в окна шибанет горячим ветром.Швырнёшь окурок, погодя зевнёшь —Длинна дорога, и ещё нескоро.И в сердце поворачивают нож«Pardonnez-moi», «Delilah», шум мотора,И чёртова одёжа летних гроз,Идущих вслед нам медленным конвоем,И ножницы серебряных стрекоз,Летящих в лобовую в лобовое.