Читать «Необходимая жестокость» онлайн - страница 4
Шимун Врочек
* * *
– Ваше имя?
– Гойко Вутич.
– Род занятий?
– Художник.
– Точнее.
– Художник-оформитель при клубе «Родина».
– Давно знакомы с Рославом Кнежинским?
– Четыре… простите, уже… пять лет. Да, пять лет.
– При каких обстоятельствах состоялось ваше знакомство?
– Э-э-э?… Я точно не скажу, давно было.
– Постарайтесь. Курите?
– Что? Простите?
– Я спрашиваю: вы курите? Возьмите сигарету.
– Д-да, спасибо, спасибо… Вообще-то я пытаюсь бросить…
– Огня?
– Да, пожалуйста… Спасибо.
– Так как вы познакомились?
– На моей выставке. Я…
– Минуту. В вашем деле нет упоминаний о выставке.
– Понимаете… Это всё было неофициально. Я часто устраиваю такие вечера для друзей… показываем картины, читаем стихи… Мм… Можно мне пепельницу?
– Конечно. Где это происходило?
– Премного благодарен. У меня на квартире… кажется. Кто-то привёл Рослава…
– Что дальше?
– Посидели, выпили… А утром он сказал, что ему очень понравилась одна из моих картин… «Синее небо».
– Он объяснил, почему?
– Да. Он объяснил.
* * *
– Знаете, – Рослав опять также странно, одними губами, улыбнулся. – есть один старый… достаточно старый фильм… «Миражи», кажется. Китайский фильм, где много кунг-фу и акробатических трюков…
– Какое отношение?
– Да, в общем-то, никакого. Но там был забавный момент… Когда молодой глупый китаец спасает раненого босса мафии… больного желудочной язвой старика… Вы видели этот фильм?
– Нет.
– Всё равно. Так вот, спасает… на бегу пару раз роняет старика… но – спасает. Старик назначает его своим преемником и тут же испускает дух. Смешно?
– Не очень.
– И мне – не очень. Потому что на самом деле старик желал своему спасителю смерти…
Молчание.
– Почему?
Смешок.
– Будь я старым мудрым даосом, а вы – моим учеником, я бы молча вышел в дверь, оставив вас наедине с вашими мыслями… Но, думаю, это достаточно затруднительно…
– Стать даосом?
– Выйти в дверь? – эхом откликнулся узник. Вымученно улыбнулся. – Вы задаёте странные вопросы…
* * *
Сегодня он решил ехать домой. В последний раз подобное решение обернулось бессонной ночью: он сидел на кухне, включив свет и – зачем-то – все конфорки. Синеватое пламя плясало, через раскрытое окно в кухню врывался ветер; осень – будь она проклята… Будь всё проклято.
Водка не шла. С трудом пропихивая в глотку очередные пятьдесят грамм, он расправился с поллитрой. Швырнул в окно пустую бутылку и почувствовал себя смертельно трезвым…
ТЫ РЕШИЛ?
Он выронил бутылку, только что открытую, выругался. На столе перед ним стоял пустой стакан, лежали стебли полузасохшего лука, кусок черного хлеба со следами надкуса. В лужице водки обнаружился черный «Берг» с именной гравировкой по щечной накладке. Пачка папирос, окурки, горелые спички…
ТЫ РЕШИЛ?
– Я пьян, – он не заметил, как заговорил в слух. – Я пьян! Слышишь ты, голос в моей голове?! Когда я допью бутылку…
Он наклонился, с трудом сохраняя равновесие, ухватил поллитру за горлышко. Выпрямился. Мокрое стекло выскользнуло из пальцев.
– Твою мать! – с чувством сказал он. – А знаешь, – он перешел на доверительный шепот, – когда я допью, голоса исчезнут. Их место займут черти! Белые черти… – он скривил губы. – Видишь, я еще могу шутить. Ты – Бог? Нет, лучше не отвечай. Сегодня я ничего не хочу знать. Сегодня я пришел в гости к Анне…
