На самом деле было все не так.Джеймс Бонд свое с избытком отслужил,Состарился, да и пошел в отставку —Почтенным адмиралом, кавалеромБританских орденов. Конечно, сэром.Он коротает старость на Багамах,Женившись на (конечно!) МанипенниИ быстро настрогав пяток питомцев…Он очень стар, уже не хочет баб,Не пьет мартини с водкой, ест пюре.Вот только шрамы иногда саднят,Но он привык. Восьмой десяток минул,Девятый скоро кончится. Увы?Да что там: если удалось житьё,Случилось дважды жить, вином и кровьюПеремежая службу столько лет,То все не зря. Ну а по вечерамСэр Джеймс садится в кресло у экранаИ смотрит, что сваяли Брокколи.И даже верит в то, что это было…Все хорошо. Ведь правда? Все не зря?..
* * *
Это были дни в начале лета,был июнь — вакансии на пляжах,поздний сумрак, ранние рассветы,популярные курортные пейзажи…Мир вокруг рекламною картинкойзажигал огни своих отелей.Водяная пыль фонтанов паутинкойштриховала фон тропических пастелей…Был прибой ленивый бесконечен.Жаждал пляж загара и озона…И входили в эту жизнь беспечно«королевы летнего сезона».Чинно дефилировали в парках,торопились с кем-то на свиданья…И в банальных романических ремаркахвеличались «милые созданья».Взгляды все невольно обращалисьто к прическе вашей, то в походке…Многие напрасно обольщалиськрасотой и легкостью находки.Ваша прелесть — в мимолетных встречах,а в знакомстве с вами нет резона.Щедрость королевская — ваш вечер,«королевы летнего сезона».Кто-то говорит о вас с презреньем,кто-то утверждает — нет на светедевушек, дарящих нам везенье,промелькнувших и пропавших где-то.Не об идолах на глянцевых обложкахя вздыхаю в романтическом угаре —так, скорее ностальгирую немножко,отдаю иллюзию задаром.Вы и снов и грез — прекрасный слепок.Иллюстрацией к цитате из Назонапосчитать вас было бы нелепо,«королевы летнего сезона».Оживленно обсуждали что-то,равнодушно проходили мимо…Вспоминали о своих заботах,возвращались в чьи-то весны, зимы.Разбредались по своим державам,становясь кто фрейлиной, кто прачкой.Королевами иные оставались,в экономки шли другие и в батрачки…Вы своею жизнью жили, чаще,может быть, обыденной и пресной,сами не догадываясь, нашуделая немного интересней.Шороха прилива все слышнейзовы труб дворцовых гарнизонов.Долгих лет вам в памяти моей,«королевы летнего сезона»!
* * *
Провинция не справит Рождество:Омела в наших не растет широтах,А ели порубили на гробы.Наместнику совсем не до того,Эдилы обожрались до икоты,Префекты пьют… Короче, все жлобы.Не видим даже носа своего,Зря грязнем в зряшно нажитых заботах,Не молимся, но расшибаем лбы.Прости, Иосиф, будет все не так.Померкнет Август, победит Зима;Тебя увидит Сцинтия в могиле,Патриции отпляшут на костях.Поди, пойми: где Тибр, где Колыма!И деньги лишь пребудут вечно в силе…Конечно, в мире счастлив лишь дурак.Как водится — лишь горе от ума.Ну да и ладно. Мало, что ли, били?Гуляя по граблям, на синякиНелепо обижаться. ГоловаНужна, чтобы шишки набивать. За этим,А больше ни к чему и не с руки.Дела? Ай, бросьте: жесты и слова.Мы ловим день, а больше нам не светит:Не дотянуться до конца строки…И хрен с ней: деньги есть и плоть жива!Но Рождество провинция не встретит.
