Штрафные батальоны не прошлиВ прорыв — огонь был встречный слишком плотным.Мы полегли. Фуражки и пилотки,Погоны, ордена… Родной землиНи пяди мы сегодня не отбили.А ведь вчера мы ели, пили, были…Есть разница, в какой погибнуть пыли?Окопной или лагерной? Для насУже неважно. Выполнив приказ,Мы умерли. И вы про нас забыли.Хотя теперь нам, в общем, все равно,Что наши внуки-правнуки — говно…Мы знали, что за нас все решено,Но нам на это было наплевать.Мы понимали: Родина нам мать,И прожили, что было нам дано.Служили и грешили. Полегли.Лежим в своей пыли.Летим в чужой дали…
* * *
Наш тренер — профессионал…Он — дока в постановке всей игры,и мы терпели до поры,когда себе разрядку он давал,когда про деликатность забывал.Когда был тренер зол и груб,когда он, хлопнув дверью, уходил,мы говорили, что он тратит много сил,что спорт он любит и игру —и надо бы простить его хандру.Любил наш тренер повторять,что тоже всех готов простить,лишь стоит нам про все забытьи преданность команде сохранять —чтоб ни на что ее не променять.А если кто решал уйти,наш тренер заявлял на этот счет:«Тщеславие, неблагодарность, лень, расчет…Боятся трудностей, сбиваются с пути…»«Покойники» — так он о них шутил.Да, из того, что я узнал,люблю игру, люблю азарт,но почему нельзя назад,в команду ту, в которой начинал —неясно мне — я тренеру сказал.В ответ — все в рамках тех же схем:«Там вмиг лишишься формы тыи не достигнешь высоты.Тебя заело честолюбие совсем…» —образчик логики. И так примерно всем.Кто знает, чем когда влеком,команду не одну он сам сменил.Но проповедовал всегда и свято чтил —команде преданность — свой основной закон.Единственной — в которой тренер он.Вот календарь сезона полистав,рвать волосы вновь тренер наш готов —для гола верного необходим комплект голов.Но все ушли, от крика вечного устав.И нужно снова набирать состав…
