Читать «Нежданный диалог» онлайн - страница 11

* * *

Такая вот хреновая зима… Кому-то, блин, и Дания — тюрьма! Уж если горе, лучше — от ума: Мне посох всяко лучше, чем сума. Но лучше — сумма прописью.        Весьма Уже достала жизни кутерьма: Уж климакс близок — койтуса нема… Каков пророк — такая Фатима; Каков жених — такая Ханума; Коль дан вам пир, то будет и чума; Коль Родина, нужны ей закрома; Раз карма есть, то будут и корма; Раз есть баран, то будет шаурма… Какой дурак уйдет из-под ярма? Мудак обыкновенный. Зокрема… Какая вдохновенная корма! Чего ж ты ждешь? Сама-сама-сама…

* * *

Спасибо, что нынче вспомнился один из тех вечеров, морозным туманом наполненный, эхом притихших дворов, светом реклам бесчисленных, предпраздничной суетой и самою из немыслимых — несбыточною мечтой… А может, безмолвием просто, и грустным нелепым сном, и непогодой, грозно шныряющей за окном… Улица опустела, и за стеклом — лишь тень. Не вспомнить в тумане белом ту ночь и следующий день. Я, верно, шутил между делом, беспечен во всем до конца. Ведь за стеклом запотелым не видно ее лица. Снова огни рекламные тревожат тень на стене… А может быть что-то главное в тот вечер не встретилось мне? Прошло стороною и скрылось, а я равнодушно глядел, как улица снегом искрилась, приветствуя этот удел. И был я согласен, не скрою, с яркой игрой огней, и зимней морозной порою стараюсь не думать о ней… И все ж хорошо, что вспомнился, среди других вечеров, тот самый, туманом наполненный, эхом несказанных слов…

* * *

Вернется ветер. Жди или не жди, А все равно: врасплох и впопыхах. Ты думаешь — готов? Увы и ах. Враз — до костей. Замочат нас дожди. Жара просушит. Выморозит лед. Мы двинемся куда-нибудь вперед, Вот только перед повиляет задом, Да скроется… Не больно-то и надо

* * *

Прохладу утра летнего прорезали лучи, а мы и не заметили — усиленно молчим. Стараемся не выглядеть иначе, чем всегда. И в этой ложной выгоде теряются года. Нам недоступна разница фантазии и лжи… Все незаметней праздники, и все привычней жить. В заботах вновь растаяли рассветные лучи. Все проще нам выстраивать слова, но мы молчим.

* * *

Пианист играет, как умеет. Не по нраву — можете стрелять. Все ему до лампочки — злодеи, Гении, лжецы… Природа-мать Удружила: не играть — не может. Хлопайте и ахайте «талант!» Или раздраженно плюйте в рожу — Не заметит вовсе. Музыкант Впал в святую ересь простоты. Даже не пытайтесь понимать! Что ему восторги и цветы — Он играет… Можете стрелять.