Читать «Невольница для зверя, или Попаданский кодекс мести» онлайн - страница 41

— Вам очень больно?

Михаэль смотрит серьезно и подзывает меня, я двигаюсь доверчиво ближе. Платформа скользит выше и, когда она резко останавливается внутри большой оборудованной механикой кабины, я наваливаюсь на роана. Он находит мои губы и целует, запустив пальцы в мои растрепанные волосы. Его вкус горячий и соленый. Сильные руки притягивают к себе затылок и не позволяют мне отстраниться, и я задыхаюсь от эмоций.

— Теперь совсем не больно, — шепчет он, прервав поцелуй. Затем кричит в сторону: — Евжи-и-ин!

Рыжая голова появляется в круглом окошке сверху.

— Все готово, хожаин… — паренек, обсыпанный щедро веснушками, сталкивается со мной взглядом и тут же прячется. — У нас гости! Юху! Куда лететь?

— Ко мне, — отвечает Михаэль и приподнимается. — Ты покраснела, Элен, когда меня увидела обнаженного, или мне показалось?

— А меня разве не должны смущать такие вещи? — отвечаю я и краснею еще гуще. Чувствую это по жару, что разгорается на щеках. — Я же, все-таки, приличная женщина.

Сообразив, что сказала, я смеюсь в голос. Кто я в этом мире? Проститутка? И я говорю это после того, как дважды позволила себя поцеловать? Нет уж, Лена-Элен, о приличиях ты забыла напрочь!

Михаэль хмыкает и перебирается к дверям, прикрывая только перед.

— Ладно, пойдем, — он поворачивается спиной и озирается, а я любуюсь его приличным задним видом. — Морской болезнью не страдаешь?

— Я не знаю, — говорю тихонько. — Ни разу не плавала.

— А летала? На дирижаблях? Или у вас нет такого? — он ведет меня через короткий коридор и пропускает в комнату.

— У нас только самолеты, — отмечаю я. — Большие металлические капсулы с крыльями, как у птиц. Но ни разу летать не приходилось. А дирижабли давно… вымерли, считаются раритетом.

Вздыхаю, думая о том, что все деньги, которые могла бы потратить на отдых и путешествия, непременно вкладывала в прогорающий бизнес. Может, не стоило так питать свои амбиции? Ведь они никому кроме меня не нужны…

— Летают, как птицы… — говорит Михаэль и бросает в сторону измазанное кровью пальто. Выуживает из шифоньера белье и брюки и, не стесняясь, одевается.

Я отворачиваюсь, но взгляд то и дело цепляется за его спину и плечи. Разодранная кожа горит багровыми полосами, на руке — глубокая рваная рана. Хотя кровь присохла и не срывается вниз, немного жутко.

— Голодна? — спрашивает он и садится на пуф возле зеркала. Из небольшого ящичка достает бинты и пузырек с золотистой жидкостью.

— Да, — говорю машинально, а взгляд скользит по его плечам. И ранам, что похожи на канавы в весеннем грунте. — Нет. Не знаю…

— Я понял, — он улыбается и протягивает мне бинт. — Поможешь? Заживет, но сутки нужны, не меньше.

— К-конечно, — и отчего я начинаю заикаться, как трусишка?

Я осторожно, пытаясь не причинять боли, касаюсь его ран. Промываю их и обрабатываю жидкостью из пузырька. Золотистое зелье пахнет глицерином и какими-то травами.

— Тебе не больно, — нашептываю я на бинт и повязываю его поверх диагональных полос от чужих когтей. — Тебе совсем не больно.