Читать «Невольница для зверя, или Попаданский кодекс мести» онлайн - страница 124

Мы долго не можем уснуть. Будто это наша последняя ночь вдвоем. Будто Завтра не наступит, а Сегодня мы растратили все шансы на счастье. Столько страсти и столько боли в наших стонах и криках, что, я боюсь, содрогался весь дедов особняк. Но мне плевать. Пусть слушают, пусть осуждают или завидуют. Я хочу заживить все ее раны, хочу оставить после себя хоть кусочек, хоть пятнышко воспоминаний. Даже если мы разлучимся. А это произойдет, я почти уверен. Предчувствие жрет сердце и почти добирается до души. Скоро из той дыры сквозить будет, выдувать все, что у меня осталось важного.

— Мне кажется, мы должны вернуться в бордель, — говорит Элен, откидываясь на мое плечо. — Не зря Вольпий продал мне вино именно в тот момент, когда Элен была в борделе. Там разгадка и то, что мы должны найти.

— Да, я знаю. Еще у писателя это понял. Так паршиво стало тогда, передать не могу. Я не хочу туда возвращаться, но нужно, — темнота обнимает нас, и приятной усталостью наливаются мышцы. — Давай немного поспим? — я улыбаюсь и тянусь к ее губам. Шепчу, слегка касаясь сладкого рта: — Или можем продолжить…

Элен прижимается к моим губам крепким поцелуем, и мир снова переворачивается. Воспоминания спутываются клубком и становятся чужими. Кажется, что мы были всегда вместе…

— Думаю, — шепчет Элен, — нам лучше отдохнуть. Завтра — тяжелый день.

Правило № 51. Не останавливайся

Дедов дирижабль причаливает к той самой вышке, с которой мы убегали в свое никуда. И время, будто по мановению волшебной палочки, отматывается обратно. Я снова представляю себе Виктора, разъяренных немых волков, Аврору в ее пышных одеяниях, что так похожа на квочку. И дрожь сковывает плечи, как похоронный саван.

Михаэль пожимает мне ладонь, целует в висок, но заметно, что волнуется. В мороз у него испарина на лице.

Спуск кажется вечностью, а толпа магов-помощников нагоняет на меня страх. Быть бойне. Быть драке. Контора просто так нас не выпустит отсюда.

Сообразить бы еще, что искать…

Все утро в дирижабле мы с Михаэлем штудировали книгу, но так ничего и не поняли. По сюжету главный герой возвратился в Московию, выпив заговоренное сказочником вино. Автор даже приводил начало заклинания, только вот конца мы не обнаружили, как ни листали. И, конечно же, я попробовала заговорить бутылку вина по тексту, что приводил автор: только это не привело ни к чему ровным счетом.

Бордель оказался закрыт. Наглухо. Даже заколочен. В снежном крошеве наши фигуры казались призрачными и мутными. Небо сегодня решило выдать весь зимний запас снежинок?

— Что же случилось? — я трогаю толстые доски, крест-накрест перекрывающие вход. — Они боятся? Неужели нас?

Михаэль отрывает одну из досок.

— Пожар был. Смотри, — и показывает пальцем на стену.

На цветном дереве расплывается рваная черная дыра с обугленными краями. Она похожа на жадный, голодный рот, раскрывшийся в предвкушении наживы. Я вздыхаю: вот и закончилось наше путешествие. Что теперь искать на пепелище? Мы и без того не понимали, что должны найти.