Читать «Невероятная смерть» онлайн - страница 2

Мальчишка тихонько подошел к окнам. Мороз до половины разрисовал стекла, и мальчишка не мог увидеть, что делается в хате. Тогда он осторожно поднялся на крыльцо и с крыльца заглянул в окно. И не испугался, не опешил, а удивился еще больше.

Посреди хаты стоял стол, а на столе в свежем сосновом гробу лежал бородатый старик в белой рубахе. В сложенных на груди руках старика была маленькая иконка. Вдоль стены сидели на лавках бабы в кожухах, закутанные в платки, пожилые дядьки, тоже в кожухах, в высоких, выше колена, валенках. Дядьки сидели, строго выпрямившись, держали на коленях косматые бараньи шапки.

Мальчишка повесил автомат на плечо, постоял у дверей. Ему почему-то тяжело было войти в хату, хотя в свои четырнадцать лет он насмотрелся на мертвых. Но надо было войти, и он вошел неслышно, снял за порогом кубанку. Никто не оглянулся на него – бабы, сцепив на животе руки, сурово смотрели на покойника. Спиной к мальчишке, у печки, сидела на высоком табурете женщина и жгла лучину, рядом с ней стояла бадейка с водой, которую она стряхивала ломкие угли.

Гроб стоял ногами к дверям, и мальчишка хорошо видел лицо старика – просветленное и доброе. Ему никогда еще не доводилось видеть, чтобы у мертвых были такие спокойные, ясные глаза, не искаженные болью, мукой и ненавистью... Он переступил с ноги на ногу, кашлянул.

– Кто здесь хозяин?..

– Бабы и теперь не посмотрели в его сторону, только дядьки повернули кудлатые головы. Женщина, которая жгла лучину, оглянулась, встала, тихо подошла к мальчишке.

– Я хозяйка...

Глаза у нее были сухие, выплаканные, с красными веками, лицо в мелких морщинках. В руке желтым коптящим пламенем горела лучина.

Мальчишка через плечо женщины смотрел на гроб, спросил:

– Кто это?

– Батька,– просто сказала женщина.– Это батька мой.

– А кто его убил?

– Никто. Сам...– так же просто сказала женщина.

– Как это – сам? – не понял мальчишка и снова посмотрел на гроб.

– От старости, сынок.– Женщина едва заметно горестно улыбнулась.– От старости... Восемьдесят три годочка прожил.

Мальчишка постоял еще немного, неловко потоптался у порога.

– Окна надо завесить. Свет у вас...

– Завесим, сынок,– сказала женщина.– Из памяти вышло. Люди весь вечер гроб сколачивали, затемно уже. Потом батьку обрядить надо было. А про окна забыли...

Мальчишка нахлобучил кубанку и вышел бочком, тихонько притворил за собой дверь. На крыльце в лицо закололи острые снежинки, тотчас закоченели голые руки. Мальчишка постоял, похукал на пальцы, запахнул поплотнее кожушок и зашагал к дороге.

Когда он подошел к саням, командир возился с упряжью, попыхивал цигаркой, роняя в снег крупные желтые искры.

– Ну, что там?–спросил командир.– Вечеринка?

– Старика хоронят, товарищ командир...

– Какого еще старика?

– С этого хутора...

– А кто его? – Командир затолкал лошади в рот железный мундштук, оглянулся на мальчишку.– За что?

– Никто, товарищ командир...

– Как это – никто? – спросил командир недоуменно.

– Сам умер.– Мальчишка потер ладонями уши.– От старости.

А-а-а,– протянул командир, надел рукавицы, приподнял лежавшую в передке саней овчину.– Ну, садись...