Читать «Не думай о секундах свысока» онлайн - страница 3

Старые фотографии

Может,         слишком старательноя по прожитым дням бегу… Старые фотографии,зачем я вас берегу?Тоненькие,         блестящие,гнущиеся, как жесть…Вот чье-то лицо пустяшное,вот чей-то застывший жест.Вот детство вдали маячит,кличет в свои края. Этот насупленный мальчик —неужто такимбыл я?!Фотограф по старой привычкескажет:«А ну, гляди:отсюда         вылетит птичка.Ты только смирно сиди».Он то говорит, что должен, —профессиональный тон.«Не вылетела?Ну что же…Ты приходи         потом».И мальчишка на улицу выйдети будет думать, сопя:«Когда ж эта птичка вылетит?Какая она из себя?Синяя или оранжевая?»И мальчишка не будет спать. К дому,         где фотография,он утром придет опять.Будет взгляд у фотографасумрачен и тяжел.Он мальчика встретит недобрым:«А-а,         это ты пришел!Шляется тут,         бездельник,а ты занимайся с ним…Не вылетит птичка без денег.Не вылетит!Уяснил?» Паренек уйдет осторожно.Но, исполнить мечту решив,он будет копитьна мороженомсэкономленныегроши.Через неделю мальчишкавернется к дому         тому.И опятьне вылетит птичка,обещанная ему. И фотограф тогда ответит —будет голос жесток:«Нет этой птицы на свете,пойми ты это, браток.Я говорю серьезно,зря ты птицу искал». И мальчишка размажет         слезысоленыепо щекам.Покажется мамена дивосмешною его беда,что птичка из объективане вылетитникогда…Он будет плакать.Не скороон забудет свою мечту. А потом он окончит школу.А после пойдет в институт.Поймет он,         как слово                   дорого.Повзрослеет.Выйдет в отцы. И все же         не будет любитьфотографовза то, что они…лжецы.

«Мы…»

Мы         в ревущих колоннах,как в газетных         колонках.Однозначныебуквыот Амурадо Буга.По-крестьянски         корявы,по-боярски         нарядны —станем рядом,и сразуобразуется         фраза!Та, что с громомна равных.Та, что мир         осветила.Это – мы!От заглавныхдо слепого         петита.Продолженье сказанийна ветру         ошалелом…Кто нас пишет?Мы сами!Чем нас пишут?Железом!Сквозь разводы подпалинмы, как пот,         проступаем.И Гераклы.И Будды.И бессмертье.И злоба… Мы в Истории —         буквы.Лишь немногие —         слово.

«Все хочу я увидеть…»

Все хочу я увидеть.Хочу испытать         все, кроме смерти,и услышать все шепоты мираи все его грохоты.Но даже и то, что небесный Госплан         отпустил мне по смете,я честно приму.И вместе с друзьями         потрачу до крохотки…Все желания могут исполниться,         кроме самого яркого —колеса машины времени         ржавеют – несмазаны…А мне боткуситьот того матросского яблочка!А мне быпочуятьрукопожатье товарища маузера!..Это вовсе не кровь,         это время в жилах играет.Пусть потом разберутся,         кто гений,                   кто трус,                            кто воин.Ведь не тогда человек умирает,         когда умирает,а тогда, когда говорит:«Я собой доволен…»Я собой доволен…         И можно готовить деньги,заказывать место на кладбищеи траурный выезд… А в соседнем сквере         кудахчут хорошо одетые дети.И не знают еще,что им досталась эпоха —         на вырост!Мы об этом тоже не знали.Мы не верили, что состаримся.И что однажды         на сердце у каждого                   истина выжжется:никогда не бывает Счастьеконечной станцией!..…Потому-то и кружится этот мир.Потому он         и движется.