Читать «Наш хлеб – разведка» онлайн - страница 134

– Шакал! – Биберт наконец решил заняться толстяком. Окинув взглядом дорогу и не увидев машин, он сорвал с него каску, развернул к себе спиной и выстрелил в затылок.

Расстояние было маленьким, и мелкие горячие брызги крови с частичками мозгового вещества покрыли лицо и руку с зажатым в ней пистолетом.

– У-у, шайтан! – взвыл он и бросился к милиционерам, застреленным первыми. Они были по пояс раздеты. Одежда висела на суке граба. Сорвав куртки, бандит наткнулся взглядом на несколько пластиковых бутылок с водой, лежащих в небольшом углублении в земле. Подхватив их под мышку, бросился к машине.

Через Шатой он проехал не торопясь, чтобы не вызвать подозрений. Люди, растревоженные стрельбой, вышли за ворота, глядя в направлении поста. Но из села его видно не было.

«Выехать по основной дороге в таком виде, да еще после такого шума, мне не дадут», – зло подумал он, оглядывая уходившие в сторону от центральной улицы переулки. Местность была ему хорошо знакома, но от возбуждения он плохо соображал и не мог понять, куда надо свернуть, чтобы миновать следующий пост. Наконец на глаза попался парень, толкающий перед собой тележку с двумя алюминиевыми флягами. Эта дорога вела к ручью. Свернув, вскоре он переехал почти пересохшее русло. Машина, надрывно ревя двигателем и оставляя за собой сизый дым самоварного бензина, полезла в гору. Еще через километр он свернул на другой проселок и остановился. Нужно было поменять куртку, умыть лицо и руки.

Изрядно измотанный, к родовому селу он подъехал далеко за полночь. Отец, как всегда, сдержанно встретил сына. Внимательно заглянул ему в глаза, когда Биберт сказал, что у него все в порядке.

Разбуженные шумом мать и сестры стали быстро накрывать на стол.

– Ты выглядишь очень уставшим, – бросила мать, ставя на стол хлебницу. – И похудел…

– Ты поторапливайся, – проворчал отец. – Видишь, человек с дороги. Уставший и голодный, а ты со своими разговорами.

– Меня никто не спрашивал? – Пододвинув к себе тарелку с сыром, Биберт внимательно посмотрел на отца.

– Так – нет, – покачал тот головой. – Но в твоей комнате живет Ансалту. Ты как-то приезжал с ним.

– Из Ачхой-Мартана? – Рука, потянувшаяся за хлебом, на мгновение замерла. – Давно?

– Вчера пришел, – отец сокрушенно вздохнул. – Ранен, сильно избит. Да и странный стал. Везде ходит с фотоаппаратом. Может, в футляре вовсе не то, что я думаю.

Стараясь не смотреть в глаза родителю, Биберт набросился на еду, лихорадочно обдумывая, как поступить со столь неожиданным подарком судьбы. Он был уверен, что Ансалту носит в футляре то, что так долго и упорно ждет Нурды. От мысли, какой козырь оказался в его руках, он даже поперхнулся.

– Что с тобой? – насторожился отец.

– Ничего, – покраснев от кашля, замотал он головой и отпил чая. – Завтра придется отвезти его.

– Куда? – еще больше удивился отец. – Он кое-как ходит. А лицо – один сплошной синяк.

– Ладно, – Биберт отстранился от стола. – Утром решим, что делать. Кстати, а он ничего не говорил о тех, кто с ним был?