Читать «Мрачный ангел» онлайн - страница 4

Михаил Делирий

Разрушился созданный им в Союзе крутой, величественно-райский образ Западной Германии. Это же — деревня, болото!!! Запад всегда ассоциировался у живущих там, где-то на востоке с образом свободы, с почти что земным раем. И вот он — «рай» — удушливый смрад дебильных законов, правил, предписаний, параграфов, и дополнений к ним.

А если о свободе, то, какая свобода?! Шагу нельзя сделать в сторону, если нет каких-то законодательных установок на эту тему. Негласный закон: что не запрещено — то разрешено не для Германии. Здесь помимо отсутствия запрещения, должно быть и официальное разрешение. Или вот взять торговлю: если ты имеешь свой магазин и хочешь торговать без выходных — нельзя! В субботу лишь до 16-ти часов, а в воскресенье вообще запрещено! А хотя бы то, что в многоквартирном доме в ночное время разрешено пользоваться душем не более получаса! И ограничения элементарных физических свобод, можно перечислять до бесконечности. Единственное, что пока ещё не сожрано узкими рамками — это скорость на автобанах для легковых машин и мотоциклов. Западная Германия, свобода, — иллюзия, не более!

А эти чёртовы церкви, натыканные на каждом углу, и начиная с шести утра и до позднего вечера долбящие, как молотом по голове, каждый час и каждый день! Трудно найти в городе место, куда бы ни достигал более или менее сильный колокольный звон.

Он выпил ещё, закончив бутылку. Но, захотев сменить тему, он, вдруг, зацепил за хвост, одну удаляющуюся мысль: что у людей, которые считают, что они здесь дома, видимо вообще отсутствует понятие Родина. Прибыв сюда, — они дома. Завтра, если случится эмигрировать, например, в Америку, — она станет их домом. Хамелеоны! Простонав, он принялся за вторую литровую бутылку.

Выпив один за другим два стакана, он почувствовал набежавшую волну творческого зуда, который был поражён стрелой бессильной злобы. Надо как можно сильнее выжать губку-душу. Может потом на дольше душевного равновесия хватит. Он схватил дрожащей рукой ручку и излил на бумагу свой порыв, назвав его «Белый стих».

Мне ещё не сто лет. Я, довольно молод ещё, А жить почему-то устал — Умереть не страшно. Ностальгия по юности за горло взяла: Находит последнее время всё чаще, И пиками набегающих волн зовёт, Шепча: давай, усталость и муки, — всё прочь. Герои моей юности почти все ушли, Мир мой опустел — скучно в нём. Всё труднее и труднее жить, Всё сложнее ставит задачи быт. Как только представишь, что Нужно тянуть лямку столько лет, Жить с чуждым тебе поколением, Задумываешься: не покинуть ли физическую оболочку…