Читать «Мост Ватерлоо» онлайн - страница 325

– Я туда больше не пойду, – тихо сказал Сергей.

– Не пойдет он, Курбаши! – с жаром подхватил Володя. – Ну я ж его знаю, ну!..

– Да вижу… – Курбаши скорбно поджал губы. Потом вздохнул и, не вставая, дотянулся до лежащих на краю стола денег.

– Я могу идти? – сдавленно спросил Сергей.

– Да, конечно…

Сергей встал.

– Володя, я… – Голос его пресекся. – Я все верну… В течение года я все…

– Да иди ты к черту, – хмурясь, проворчал Володя. – Вернет он!.. Вот толкнешь первую картину за бугор – тогда и рассчитаемся…

Шутка, однако, далась ему с трудом: деньги – бог с ними, репутации было жалко… Сергей зажмурился и, чудом не налетев на косяк, вышел в коридор.

– Фатиме привет… – мрачно проговорил Володя и тоже встал.

Курбаши не ответил. Он слушал, как обувается в коридоре Сергей, – не попадая ногами в ботинки, обрывая шнурки и, кажется, даже всхлипывая.

– Чубик, – негромко позвал Курбаши. – Ты на тачке?

– Ну! – насторожившись, отозвался Володя.

– Мой тебе совет: подбрось его до дому – видишь же, какой он! Как бы чего не натворил…

1990

Евгений Лукин

Любовь Лукина

Шерше ля бабушку

(Из цикла «Петлистые времена»)

Парадокс, говорят они, это когда ты отправляешься в прошлое и убиваешь там своего дедушку до того, как он встретился с твоей бабушкой.

Раз не было дедушки, то, значит, не было и отца, а если не было отца, то возникает вопрос: кто же в таком случае отправился в прошлое и убил там своего дедушку?

Желая внести ясность в эту запутанную научную проблему, я приобрел подержанную машину времени и, прихватив тяжелую лопату, отправился в прошлое.

И вы думаете – хоть что-нибудь изменилось?

Бабушка, конечно, вышла замуж за другого, но что толку, если в результате у них все равно родился мой отец!

Теперь я сижу в одиночке и думаю: за что я кокнул дедушку? За что я убил лопатой этого рыжего наивного человека, вдобавок не имеющего ко мне никакого отношения!

Бабушку надо было кокнуть, бабушку!..

Евгений Лукин

Любовь Лукина

Полдень, XX век

Небо – точь-в-точь как на потолочной розетке какого-нибудь старого вокзала: обширная пролысина голубизны, обрамленная ненатурально кудрявыми облаками. Вот-вот начнут мерещиться гигантские бледные фигуры рабочих, колхозниц и пионеров, устремленные головами к зениту. Жарко. Теней нет. Ветра тоже. Пыль такая, что можно зачерпнуть кружкой и осторожно во что-нибудь перелить. Все раскалено до последней степени.

Придавленное зноем кирпичное беленое строение с деревянным тамбуром. Сельский магазинчик. Внутри – не то чтобы прохладнее, но во всяком случае темнее. С низкого потолка – все в мухах – свешиваются липучки. Две женщины, купив по буханке хлеба, по килограмму макарон и по кульку пряников, обсуждают, что бы еще купить. Дедок в пиджачке и с палочкой балакает с разморенной продавщицей.

Улица лежит пустая. И вдруг из какого-то бокового ее отростка шуршащим змеиным прыжком выкатывается нечто чудовищное. Ночной кошмар технократа. Светлые траки льются, почти не вздымая пыли. Оно буквально съедает пространство, оно поводит какими-то усиками и щупиками, оно грозно щетинится установками не совсем понятного, но явно оборонного назначения.