Читать «Мои 90-е» онлайн - страница 123

Как-то раз, когда мне уже вся эта жизнь обрыдла, я висела на трубке на вокзале. Позвонила маме. Настроение – говно. А мама спрашивает: «Ну что там у тебя? Ну как ты живешь?» И что-то так захотелось поделиться… Ну, не защищать кого-то от своих проблем, а наоборот… «Ну как, мам, я живу… Трудненько что-то, знаешь, живу». Пауза. Мама говорит: «Понимаю. Ну, ты там держись…» Пауза. У меня начинает течь из носа. Холодно на вокзале-то. Почки болят. Лихорадка на губе. Мама говорит: «Ну а что там? Что вокруг тебя происходит?» Ну что может на вокзале происходить? Вокзал – вообще место не очень хорошее, тем более рядом Истед-геде. Рядом со мной на соседнем телефонном аппарате висят две молодые датские телки, блондинки. Одна кому-то звонит, видимо, мутит. А вторая с фольги курит героин, пригнувшись так, чтобы не сильно афишировать. И обе – румяные такие, молодые дуньки, свежие еще. Я говорю: «Тут рядом вот, две телки… Они живут, мам, кажется, гораздо хуже, чем я. Так что все у меня отлично». Так родители обо мне ничего и не знали. Уже прошел год, потом – другой. И подкрадывалась подлая мысль: а на хера, детка, ты вообще хочешь тут остаться? Сначала я думала: «Ну, сейчас все образуется». Потом: «Наверное, я что-то не так делаю, сейчас пойму, и все образуется». И, наконец, понимаешь, что бьешься насмерть за какую-то эфемерную возможность быть здесь и сейчас, просто быть. Я смотрела на людей, которые там жили пять лет, семь лет, и ни хрена им не завидовала. Да, люди получили визы. У кого-то есть какая-то работа… И они живут они обычной жизнью среднего человека, которой мне совершенно жить не хотелось. Никаких супердостижений никто из них не сделал. Никто не стал авангардным датским художником. Никто не был пронзительно счастлив. А на меньшее я была не согласна. Похоже, я мечтала о Нью-Йорке, а не о Копене.

С мамой у меня тогда были не самые близкие отношения. И с отчимом – тем более. Но еще у меня был отец, который был женат второй раз. И им я почему-то звонила почаще. Просто они лишнего не спрашивали. Расскажу какую-нибудь ахинею, а они мне – анекдотец, чтобы настроение поддержать. И вот, звоню я им в полном экзистенциальном отчаянии из пикающего телефона-автомата, и они меня спрашивают: