Читать «Млн знаков под потолком» онлайн - страница 21

Очевидно, я уснул и проспал черт знает сколько. До того, как уснуть, был в другой комнате, но сейчас дверь снова заперта. Подошел, попытался открыть, нет. Кто-то принес сюда воду. Где коробка? Где эта штука с ключом внутри? Не нашел. Ее забрали, но зачем, мне ведь и так ее не открыть.

Кто говорил со мной вчера? Неужели это и правда был какой-то искусственный интеллект? Не похоже. Общался он, словно банковский клерк, превратившийся в полного недоумка после свалившегося на его голову наследства. Он назвал меня ничтожеством? Смешно.

– Сам ты ничтожество.

Кто ты вообще такой? Какой-то маньяк посадил меня сюда и затеял нелепую игру. Но как он написал столько текстов? Нужно быть сумасшедшим, чтобы сделать такое. Да и возможно ли это? Сколько времени уйдет на то, чтобы переписать восемь миллионов знаков? Нет, это все-таки не человек.

Значит, он не выпустит меня, пока я не напишу какую-то ерунду. Творец? Он хочет, чтобы я стал творцом? Или как он там выразился? Создателем?

– Что за бред.

Выругался. Сколько осталось знаков? 900 тысяч? Шансов выжить, похоже, совсем немного.

– Значит, ты хочешь, чтобы я стал другим, да?

Громко, с переходом на крик.

Какой бред. Полный бред. Как меня это достало.

В левую руку взял пустую консервную банку, в правую канцелярский нож.

– Хочешь, чтобы стал другим? Пожалуйста, я могу это устроить.

18

Каким меня запомнят? Кто я такой? Сам себе не могу дать определение, что уж говорить о других. Запомнит ли меня наша кадровичка Алла Евгеньевна, кабинет которой расположен сразу при входе в редакцию, а дверь всегда открыта? Запомнит ли корректор Нина Эдуардовна? Запомнит ли бильд-редактор Петя, бегающий курить каждые 15 минут? Что они скажут обо мне? Что говорят теперь, когда меня нет?

Где этот? Куда этот пропал? А какой такой этот? Ни с кем особо не общался, ничем не запомнился, даже на корпоративах вел себя прилично. У кого-то есть характер, образ, случаи, громкие интервью и репортажи, а что у меня? Только усы. Сейчас, наверное, так и спрашивают в редакции: где этот усатый, куда пропал этот усатый?

Не таким я хочу запомниться. Смотрю в свое отражение в крышке консервной банки. Странное изображение, но усы видно очень четко. Вот он я. Сколько не брился? Сколько ношу эти дурацкие усы? Даже не знаю, очень давно, лет семь где-то. Аккуратно выстригаю.

Не нужны мне эти усы. Будет новый Матвей Колесников, непонятно какой, но не такой, как раньше.

– И это я не для тебя, для себя.

Сказал в пустоту. Надеюсь, этот маньяк прослушивает пустоту.

– Пошел ты.

Канцелярский нож оказался достаточно тупым. Больно, но нельзя останавливаться.

– Пошел ты.

Вместе с усами срезал часть кожи. Кровь потекла в рот, почувствовал ее железный вкус.

– Пошел ты.

Не закричал даже, зарычал. В ярости стал бить кулаком по печатной машинке.

– Пошел ты, пошел ты, пошел ты.

Сел на пол, обхватил голову руками, стал раскачиваться.

Чем я занимался в своей жизни? В садике не любил манку, радовался, когда давали запеканку с разбавленной сгущенкой. В школе был нелюдим, надо мной даже не издевались, потому что я ничем не выделялся – ни прыщами, ни маленьким ростом, ни толщиной, ни умом. Просто ходил в школу, делал уроки. Считал, что хорошо пишу, придумывал в голове рассказы, но как-то не решался записать. Кроме меня только в Петербурге найдется тысяч пять таких выдумщиков, и все они лучше. Да кто я такой, чтобы быть писателем?