Мели-мели, моя мельничка!Горе и радость, муку и муку,Мели-мели, моя мельничка!Любовь и обиду, все злые сказки.Скрипи-скрипи, моя мельничка!Будут петь с тобой и река, и ветер.А всего-то — в продутом насквозь сердце —Золотой жернов да черные хлопья.Набегут воители с длинными копьями —Воевать мою мельничку, кричать: «Великанша!»А всего-то что — деревянные крылья…Деревянные крылья летать не могут.
* * *
С мышиным запахом цикутыСмешался терпкий виноград.О, выпускник Литинститута,Твой идеал, твой друг СократСебя приносит в жертву вере,А ты, забыт и одинок,В себе и в жизни не уверенИ слезно комкаешь платок.Прекраснодушный теоретик,За что Учитель шел на смерть?В бессмертие пробить билетик —Ведь это надо же посметь!«Но, может, есть пути иные…» —Ты шепчешь. Друг, иных уж нет,И нервы наши не стальные,И впору возвращать билет.В дверях не создавая давку,Сойти, уйти себе домой,Открыть, там, овощную лавку —И вот вам воля и покой,Вот яблоки, а вот арбузы:Чудесно! «Хорошо, не влип.И что мне ваши Сиракузы,И Фермопилы, и Олимп…».
* * *
…Потому что я как яНичего от вас не жажду,Рот сжимая в треугольник,Я о главном промолчу.«Хиросима жизнь твоя», —Гавриил трубит бумажный.— Только дунь — и ты покойник! —— Нет, не надо, не хочу, —Говорит. — Хоть и бедаХодит-бродит волком-рядом,Белых крыльев ты моих,Словно бабочке, не рви,А лети со мной туда,Где тебе уже не надоОт любимых и чужихНи печали, ни любви.
Романс
Поговори со мной немного,Поговори, поговори…На сердце — дальняя дорога,Король бубновый, фонари,И насмерть сбывшиеся строки,И все, что знаю наперед.Поговори со мной о Боге,Творящем вечность из пустот,О том, как сквозь беду и грохотРастет в нас нежность изнутри…Поговори со мной, мне плохо.Поговори, поговори…
* * *
…Все это ничего не значит,И ангел мой в окне маячит,Горит, горит моя звезда,Текут медлительные стансы,Белогвардейские романсыОтпеты раз и навсегда.И жизнь, не глядя на погоду,Идет в любое время года,И горечь, как портвейн, суха,Хотя пьянит не хуже водки…И петербургские колодкиКонвойно-строгого стиха.
* * *
Переболею — и кончится, и уйдетВместе с простудой мутная пустота.Лед на моих ладонях, и в горле лед,Сердце и то — расколотый кубик льда.Переболею — и выживу, не умру,Заново буду учиться — любить, дышать…Все, что забыла, вспомню и вновь сотру,Выдам на растерзание карандашам,Выпотрошу (пусть томит и зовет тоску),Выпишу в столбик — и тут-то ему хана:Все, что угодно, идет на прокорм стиху,В топку души — на вечные времена,Где кочегарит Бог, где немой пожар —Только затем, чтобы в ночь выкликать слова.Переболею — утихнут озноб и жар.Буду жива.
