Читать «Ловушка для серого мага» онлайн - страница 3

Кострома 1 сент.07 г.

Нечто разорвало серую ткань сновидения. Всё тело напряглось, готовое в любой момент дать стрекача. Осторожно прислушиваюсь, сжимая в кулаке единственную стоящую вещь, которая у меня имеется. Но в ночлежке тихо. По полу, на котором, помимо меня, спят ещё люди, гуляет по-осеннему сырой сквозняк. Приподнимаю голову и бросаю взгляд в сторону тёмного коридора: ментов нет. Да и вряд ли они будут искать беглого сироту в бомжатнике. Потом гляжу на белесое небо за окном. Как рано. Так вот оно что! Меня разбудила привычка: в приюте подъём в пять утра.

Мобильный судорожно завибрировал в сжатой руке. Вздрагиваю: знакомые цифры. Придётся ответить.

— Что?

— Серый? — взволнованный голос Степки вызывает раздражение. — Тебя ищут!

Словно по заказу, в окно надрывно стучится вой сирены. Плечи зябко дернулись.

— Менты?

Память услужливо выдаёт картинки: вчерашний мерс, некстати сработавшая сигнализация, сумасшедшая гонка по дворам…

— Не, — пыхтение в трубке подозрительно смахивает на сдерживаемое хихиканье. — Наши…

— И чё?

Вздох вырывается помимо воли. Я лениво опираюсь на пол, старые половицы уныло скрипнули под небольшим весом тела, голова удобно улеглась на рваную фуфайку, свернутая в рулон вместо подушки. Чтобы не потребовалось так называемым «нашим», меня это уже месяц как не касается. Пусть себе ищут.

— Прошел слух, что тебя хочет усыновить чокнутая парочка… из Москвы! — с придыханием выдаёт старый приятель.

— Да ладно! — изумлённо тяну я.

Слева сыпется мат, мол мешают тут спать всякие сопляки. За сопляка ответишь, пьянчуга! Пихаю ногой серо-зеленую рожу незнакомца. В сторону с противным звоном катится бутылка. В воздухе распространяется запах паленой водки, который затмевает собой даже кислый дух притона, въевшийся в облезлые стены.

Лениво слежу, как пьяный мужик ползёт за «лекарством». Смачно сплюнув ему вслед, резво поднимаюсь и подхватываю под мышку свою старенькую фуфайку. Плечо прижимает мобилу к уху, пока мои пальцы нащупывают потрескавшуюся кожу ботинок. Скрипят, натягиваясь, махровые от старости шнурки. Ходить босиком здесь — сумасшествие.

— Развод, — бормочу я.

— Тоже так подумал, — недовольно отвечает тот. — Распустили слух, чтобы тебя приманить… Поэтому пробрался к заведующей в кабинет. Серый, я видел бумаги. Все уже давно оформлено! Тебя официально усыновили некие Марковы. Подписи, печати, даже твоя медицинская карта и свидетельство о рождении прицеплены. Так что ты теперь Сергей Карлович Марков!

Я поперхнулся, мобила брякнулась на пол. Со стороны пьянчуги снова раздаётся брань. Теперь он долго не успокоится. Откашлявшись, я вновь прижимаю трубку к уху:

— Как?!

— Как слышал, — довольно гогочет Степа. — Саныч бы оценил!

Губы невольно расплываются в улыбке при воспоминании о юморном старике, повернутом на идее коммунизма. Впрочем, он-то был самым адекватным из всех учителей, с которыми мне не посчастливилось столкнуться в приюте.

— Ну что, инфа достаточно ценная? — после короткой паузы, словно собравшись с духом, заискивающе спрашивает Степан.