Читать «Ловушка для властного Босса» онлайн - страница 2

До клуба – около двадцати метров. И я иду, глядя прямо перед собой. Асфальт парковки – мой персональный подиум. Ступени – мой путь к трону. У входа толпится народ, которому не суждено попасть в это роскошное место никогда. Я отодвигаю руками двоих особо настырных и ослепительно улыбаюсь фейс-контролю.

– Валерия! – подобострастно выдыхают секьюрити. Я киваю головой.

Когда мы праздновали мое двадцатилетие, я намеренно забашляла им для того, чтобы внесли меня в зал на своих перекачанных плечах. Промоутер рассыпал лепестки роз, пока меня несли к персональному столику, как Клеопатру. Когда мне станет скучно, я повторю этот трюк. Возможно, въеду в клуб на спине кого-то из них.

Парочка пытается вновь выпросить у секьюрити пропустить хотя бы на часок к бару. Мой взгляд задерживается на парнише, который из кожи вон лезет, чтобы казаться таким беспечным и крутым, как я. На деле же – ему придётся месяц сидеть на «роллтоне», чтобы отбить стоимость своего прикида, единственного в гардеробе. Какая незадача. Снял смазливую провинциалку, хотел угостить ее дешевым коктейлем и потом заставить отработать – а облом, в клуб-то не пускают.

Иногда я снисходительно позволяю таких кадров пропустить. Но не потому, что я мать Тереза. Подобные счастливчики не догадываются, что будут служить клоунами и мишенями для троллинга нашей компании, когда понимают, что произошло – уже поздно пить боржоми. Но сегодня у меня нет особого желания вести с собой пару живых игрушек.

Музыка оглушает. Танцпол кипит. А я гордо иду вперед, к столику в отделе для випов, где уже собрались все наши. Не хватает меня.

Все, как обычно. Аня уже втянула дорожку и шмыгает носом. Лика демонстрирует новые сиськи. Парни сосут кальян и лениво высматривают на танцполе симпатичных телок.

Откидываюсь на спинку кожаного кресла, жду, пока кто-то из ребят наполнит мне бокал шампанским. Перекидываюсь с друзьями парой ничего не значащих фраз. А затем к столику возвращается Ярик. И я зажимаю рот ладонью от смеха.

– Бро, на кого ты похож? Ты свалил с сельского выпускного?

Он не улыбается в ответ. Моя реплика попала в цель. Все ржут. Есть, отчего. В строгом костюме и при галстуке Ярослав Савченко похож то ли на офисный планктон, то ли на героя фильма «американский психопат».

– Здравстуй, Валерия, – сухо здоровается он. – Братва! Где мой вискарь? Я долго буду ждать?

– Отчет продаж мне на стол! И приготовь мне кофе, секретарша! – продолжаю веселиться я – Ну, расскажи нам, Ярик, как ты докатился до такой жизни. И что это за игры в переодевание.

Его взгляд темнеет, но мне плевать. Делаю глоток шампанского и дерзко смотрю в его глаза.

– Ярославчик вышел на работу, – подхватывает Жанна. – Папа сказал, что он уже взрослый мальчик и должен сам зарабатывать на свои пьянки-гулянки. И заставил работать на семейную компанию.

– Капец, – злорадно тяну я. – Вот это попадос. Чем тебе помочь, бро? Усыновить? Или деньжат на виски подбросить? Все свои, говори, не стесняйся.