Читать «Литературная Газета, 6633 (№ 09/2018)» онлайн - страница 77

На нас с небес

Сошедший снег.

Пушистый снег –

Он ненаполен:

Возводит башни колоколен,

Сугробы воздухом полнит

И в небо хлопьями палит.

Взметая сноп, сбиваясь с ног,

В сугроб бросается щенок,

Потом, от снега ошалев,

Вздымает к небу в снеге зев.

Душа, как будто вечность чуя,

Решает: вот перекочую –

Из тела бренного прорвусь

И с белой вечностью сольюсь.

Вечное

Столетние сосны над лесом встают,

Над ящером с кожей замшелой.

Здесь пращуры наши искали приют –

Меж сосен в траве порыжелой.

Так ныне и присно во веки… Что в том?

На небе и синем и алом

Сосновые ветви с павлиньим хвостом

Качают резным опахалом.

Пройдут сотни лет, и почтенный старик,

Текучее время осилив,

Отыщет в лесу этом ящериц лик

И сосны на алом и синем.

Жизнь как инверсия

Сосна и пáпоротник, хвощ

влекут меня в ретроспективу,

где мозг – тиран, зануда-вождь

над прошлым циклится ретиво.

А надо думать о грядущем,

о благотворном и грозящем,

и разводить цветы и кущи…

Но я – «теперь», я в настоящем.

Живу в тончайшем промежутке

меж тем, что было и что будет:

вся жизнь – инверсия (без шутки)

от эпилогов до прелюдий.