Читать «Литературная Газета 6513 ( № 24 2015)» онлайн - страница 30

Кидаясь в двадцатый, тридцатый бой

За каждую хату, тропинку, пашню,

За каждый бугор, что до боли свой...

И нету ни фронта уже, ни тыла,

Стволов раскалённых не остудить!

Окопы – могилы... и вновь могилы...

Измучились вдрызг, на исходе силы,

И всё-таки мужества не сломить.

О битвах мы пели не раз заранее,

Звучали слова и в самом Кремле

О том, что коль завтра война нагрянет,

То вся наша мощь монолитом встанет

И грозно пойдёт по чужой земле.

А как же действительно всё случится?

Об этом – никто и нигде. Молчок!

Но хлопцы в том могут ли усомниться?

Они могут только бесстрашно биться,

Сражаясь за каждый родной клочок!

А вера звенит и в душе, и в теле,

Что главные силы уже идут!

И завтра, ну, может, через неделю

Всю сволочь фашистскую разметут.

Грохочет тринадцатый день война

И, лязгая, рвётся всё дальше, дальше...

И тем она больше всего страшна,

Что прёт не чужой землёй, а нашей.

Не счесть ни смертей, ни числа атак,

Усталость пудами сковала ноги...

И, кажется, сделай ещё хоть шаг,

И замертво свалишься у дороги...

Комвзвода пилоткою вытер лоб:

– Дели сухари! Не дрейфить, люди!

Неделя, не больше, ещё пройдёт,

И главная сила сюда прибудет.

На лес, будто сажа, свалилась мгла...

Ну где же победа и час расплаты?!

У каждого кустика и ствола

Уснули измученные солдаты...

Эх, знать бы бесстрашным бойцам страны,

Смертельно усталым солдатам взвода,

Что ждать ни подмоги, ни тишины

Не нужно. И что до конца войны

Не дни, а четыре огромных года.

Сергей НАРОВЧАТОВ

В ТЕ ГОДЫ

Я проходил, скрипя зубами, мимо

Сожжённых сёл, казнённых городов,

По горестной, по русской, по родимой,

Завещанной от дедов и отцов.

Запоминал над деревнями пламя,

И ветер, разносивший жаркий прах,

И девушек, библейскими гвоздями

Распятых на райкомовских дверях.

И вороньё кружилось без боязни,

И коршун рвал добычу на глазах,

И метил все бесчинства и все казни

Паучий извивающийся знак.

В своей печали древним песням равный,

Я сёла, словно летопись, листал

И в каждой бабе видел Ярославну,

Во всех ручьях Непрядву узнавал.

Крови своей, своим святыням верный,

Слова старинные я повторял, скорбя:

– Россия, мати! Свете мой безмерный,

Которой местью мстить мне за тебя?

1941

Виктор КОЧЕТКОВ

ИЮЛЬ 41-ГО ГОДА

Нет, вовсе не из уст всеведа мудреца,

Она из уст солдата – та истина звучала:

«Чтоб знать, кто победит, не надо ждать конца,

Умеющий судить поймёт и по началу».

Пылающий июль. Тридцатый день войны.

Всё глубже, всё наглей фашист вбивает клинья.

В руинах хуторок на берегу Десны.

Просторные дворы, пропахшие полынью.

Разрывы редких мин. Ружейная пальба.

Надсадный плач детей. Тоскливый рёв скотины.

На сотни вёрст горят созревшие хлеба –

Ни горше, ни страшней не видел я картины.

Не утихает бой за лесом в стороне,

Густеет чёрный дым над поймою приречной.

И мечется фашист в бушующем огне,

На факел стал похож мешок его заплечный.

Закрыта жаркой мглой последняя изба,

И солнце в этой мгле едва-едва мигает.

На сотни вёрст горят созревшие хлеба –

Последний страх в себе Россия выжигает.

И плавятся в ночи как свечи тополя,

И слышен орлий крик над потрясённой далью,

От Буга до Десны пропитана земля

И кровью, и бедой, и горькой хлебной палью.