Читать «Литературная Газета 6588 ( № 8-9 2017)» онлайн - страница 20

где жизнь идёт по дороге до проходной,

где мне исполнится

(страшно подумать!) сорок

при полном отсутствии базиса за спиной

и при нежелании приобретать

«форд-фокус».

Держала бы крепче рука твоя – это да…

И если однажды я перегорю и тронусь,

никто не заметит этого никогда.

* * *

Не могу вспоминать о тебе с добром

о мужчине с выломанным ребром,

от которого я не произошла –

отломилась щепочкой и пошла,

отломилась остро и далеко –

костяной, как остов, белеет скол,

зуб, который я на тебя держу,

на того, кто выучил «жить» и «жуть»

рифмовать, и складывать, и делить,

до горелой стружки себя пилить,

падать, как застреленной, на постель,

чаять сердце тщетнейшей из потерь –

сердцу не положено быть в кости!

Не забудь и ты меня, не прости,

добела обглоданную, дотла…

Потому что я от тебя была.

Меня не покидают силы

Меня не покидают силы

Литература / Литература / Поэзия

Саввиных Марина

* * *

Не оставляй меня одну

На авансцене провиденья…

Пускай, как щука глубину,

Сама ищу уединенья…

Сама ловлю сигналы сфер,

Сама сражаюсь в интернете,

Сама влачусь, как Агасфер,

По окровавленной планете,

Сама колдую и сужу,

Сама врачую и взыскую…

За невозвратную межу

Не отпускай меня, такую!

И пусть я даже всё могу –

Войду в горящую квартиру,

Поймаю лошадь на скаку,

Не сдамся общему кумиру,

Сад разведу, построю дом…

Найду тропу среди трясины…

Но лишь в присутствии твоём

Меня не покидают силы;

И песнь пою, и воз тяну

Твоей ценой неколебимой…

Не оставляй меня одну

* * *

Не вечер и не утро… полный полдень,

Уже переваливший за отметку

Зенита и предчувствующий ночь,

Которая грозит, но обещает

Не то чтобы желанное прощенье,

Но всё же снисхожденье к пешеходке,

Заночевавшей у камней Гермеса…

Вчера в такую ночь душа глядела –

Звенящую руладами цикад,

Колеблемую лихорадкой моря

В болезненно раскинувшемся мраке…

И в чёрном небе только голос друга

Мерцал ей, как подарок Ариадны, –

То вспыхнет, то погаснет, и за ним,

За голосом безумца-паладина,

Она была готова ускользнуть

В смертельный путь к утраченной святыне,

Но так, чтоб миг ухода длить и длить,

И самым этим мигом упиваться,

Как бы глотком последнего причастья…

О, время невечернее моё,

ещё продлись – зарёй багрянородной

И лёгким пеплом чувственности поздней,

Рисунком прежней страсти… Коктебель

Теперь тебе любовник… Херсонес –

Дневник твоих разорванных романов,

И моря симфонические звуки –

Прощальный лепет нежности твоей…

Чего ж ты хочешь, бедная душа?

Трагедией какою насладиться,

Какую мизансцену разыграть?

Какое отвечающее сердце

Из темноты неосторожно вызвать,

Чтоб для себя опустошить его

И отпустить, как призрак, на свободу?

Не спрашивай… не жалуйся… терпи…

Зарёю невечернею останься

На полотне, которое художник

Замыслил, но ещё не воплотил,

А замысел – живёт, помимо воли

Творца, распространяясь и вникая

Наитием в чужой грядущий день…

Пусть этот день лучом твоим посветит…

Пусть это небо почерк твой запомнит…

Пусть это море голосом твоим

Пифагорейским сферам отзовётся…

И пусть тепло горячих губ твоих

В костре плодоношенья – растворится…