Читать «Литературная Газета 6335 ( № 31 2011)» онлайн - страница 45

Ведь что есть Человек? Он –

только память,

о тьме и свете и на своём пути.

АПОЛЛОНУ ГРИГОРЬЕВУ

Да уймите ж эти песни! Увлекая и пленя,

эти песни мою душу вынимают из меня!..

Вынимают мою душу,

в грудь вонзая острый нож,

в жар из холода бросают,

из огня бросают в дрожь.

Вынимают мою душу,

как цыган крадёт коня,

и в такую даль уносят –

не отыщешь и в три дня!

Что же, Господи, там было –

на далёком берегу,

если я спокойно слушать эти песни не могу?

Что же, Господи, там было –

в немудрёных тех словах,

в тех аккордах-переборах

со слезами на глазах?

Видно, эти песни знали,

как печален путь земной,

оттого-то и рыдали

в бедном детстве надо мной…

И опять они рыдают,

как земной печален путь,

но того они не знают,

что былого не вернуть…

***

Тайновидцы времён говорят:

«Седмь громов в небесах прогремят

пред кончиною мира…»

А покуда молчат небеса,

на земле что ни день – чудеса,

будто Кормчий оставил кормило!

Всё смешалось под небом седым –

Крым и Рым, Вавилон и Нарым –

от Москвы до Аляски,

и покудова Землю штормит,

в каждом доме муз´ыка гремит,

всюду песни и пляски!..

Всё смешалось – огонь и потоп,

лёд и пламя, молитва и трёп,

гордый Запад с Востоком,

и пока созревают грома,

человечество сходит с ума

со звериным восторгом.

Всё смешалось – Аллах и пластид,

кровь и слёзы, сердца и гранит,

но не плач и не ропот

пред кончиною стран и племён –

Громовержец, Владыка времён,

слышит дьявольский хохот.

РИТМЫ С ПЕРЕБОЕМ

Наш путь –

как ртуть, –

растекается, разбегается,

водой – тело, душа – светом омывается,

а бедное сердце –

слезами горючими!..

Что же ты, соловушка,

рано замолк,

что же ты на песни

повесил замок?

А бедное сердце

настежь распахнуто!..

Пусть будет, что будет, –

следи, не следи –

краплёные карты

в руках у Судьбы!..

А бедное сердце

всё также доверчиво!..

***

А ты боялась, что зима

заблудится и нас забудет,

не проберётся к нам в дома,

не выстудит и не остудит…

На пушкинском календаре

такое, видно, тоже было –

«Снег выпал только в январе…» –

конечно же, ты не забыла.

Когда-нибудь припомним мы,

как под Москвой, когда-то, где-то, –

просили у зимы взаймы

до лета серебра и света…

Как снег пос´ыпал с высоты,

и он не рвался там, где тонко,

как шла в зелёной шубе ты,

похожая на медвежонка…

Как снег дымился и плясал,

и вспомнил я в его тумане,

как Соколов стихи читал

о снеге и о Марианне…

Как замедляли мы ходьбу,

в неведомую даль ступая,

как бы по Браилю Судьбу

по снежной азбуке читая…

***

Осыпаются с праздничной ёлки иголки

и наводят ночами такую тоску,

словно шорохи ветра в колеблемом шёлке,

словно ящерок бег по сухому песку…

Осыпаются с праздничной ёлки игрушки,

бьются об пол шуты, ангелочки, шары,

будто после вчерашней весёлой пирушки,

будто после проигранной насмерть игры…

Что же это с красавицей бывшей

случилось? –

Потускнела, померкла её мишура,

словно гостья, что в доме чужом

загостилась,

ждёт, когда на порог ей укажут: пора!

И останется запах смолистый и горький,