Читать «Космогон» онлайн - страница 93
Борис Георгиев
– Что вы сказали? – прошелестел в наушниках голос Марсианина.
Джошуа тряхнул головой. Не хватало ещё думать вслух. Сомнения сомнениями, а долг прежде всего.
– Я сказал: повторите последнюю команду.
– Поворот на правый борт тринадцать, – прочёл с дублирующего экрана Марсианин. – Позиционер восемь-шесть-четыре-шесть. Двукратная, пять секунд. Джош, послушайте…
«Восемь-шесть-четыре-шесть», – поставил капитан.
– Джош! Что будет, если вы пропустите команду?
«Ничего», – подумал капитан и собрался увеличить нагрузку на двигатель, как было предписано, но обнаружил вдруг, что не может двинуть рукой.
– Вы спятили, Марси?! – заорал он.
Марсианин расстегнул свои ремни, перегнулся через спинку кресла пилота и прижал руки капитана к подлокотникам.
– Тихо, Джош, не дёргайтесь. Мы только посмотрим, что будет.
Капитан Росс прекрасно знал, что будет. Ходовая ручка сдвинется на одно деление без участия пилота, затем через пять секунд вернётся в прежнее положение.
– Вы видели, Джош? – возбуждённо спросил Марсианин, проследив за эволюциями рукояти управления.
– Видел, – проворчал капитан. – Пустите руки.
Первым делом надо отключить интерком, что и сделал Джошуа, когда почувствовал, что запястья свободны. Незачем ставить в известность остальных.
– А, так вы об этом знали! – торжествовал Марсианин.
– Я похож на идиота? Может ли пилот не заметить такое?
– Зачем же тогда… А, понимаю. Они взяли с вас подписку, а вы и рады были корчить из себя межпланетного волка. Я давно понял, что дело нечисто, а когда услышал, как вы бормочете себе под нос, мол, зачем на борту нужен пилот… Вы проговорились, капитан Росс, я вас поймал. Пока мы с вами пререкаемся, клипер дважды поменял курс без вашего участия. Что скажете, кэп?
– Вот что я вам скажу, – спокойно ответил Росс, скрестив на груди руки. – Если есть богатенькие бездельники вроде вас, готовые платить миллионы за то, чтобы им полоскали мозги, я не вижу, почему бы не поучаствовать в этой клоунаде. Мистер Марси, вы и вам подобные всю жизнь водили меня, как осла за морковкой, и всякий раз оставляли с носом. Лётная школа, Колорадо-Спрингс, переподготовка, экзамены, опять переподготовка… А потом – бац! – «вы не проходите по возрасту». Знаете, если один чёрт не вышло из меня пилота, стану хотя бы клоуном, но вы и такие как вы будете у меня дрессированными собачками. Ну-ка, штурман Марси, какая там следующая команда?