Читать «Колымские рассказы. Стихотворения» онлайн - страница 410

Мак

Пальцами я отодвинулБагровые лепестки,Черное сердце вынул,Сжал в ладоней тиски.Вращаю мои ладони,Как жесткие жернова,И падают с тихим стономКапельками слова.Мне старики шептали:Горя людского знакЭтот цветок печали —Русский кровавый мак.Это моя эмблема —Выбранный мною герб —Личная моя темаВ тенях приречных верб…

* * *

Все плыть и плыть – и ждать порываНабравшей мужества волны.Лететь, волне вцепившись в гривуИль видеть сны, глухие сны.Где над землею раздраженноМигает, щурится грозаИ едкий дым мостов сожженныхЕй набивается в глаза.

* * *

Опять гроза. Какой еще БетховенЯвиться должен нынче в небеса?Каких еще трагических диковинСегодня ждут притихшие леса?А в желтом небе жадно месит глинуБродячий скульптор, видно, торопясь,Спеша запомнить позу исполина,Пока еще не рухнувшего в грязь.Не стой, не стой сейчас со мною рядом,Куда-нибудь под крышу отойди,Пока тебя не исхлестало градом,Под крышей – слышишь! – бурю пережди.

* * *

Безымянные герои,Поднимаясь поутру,Торопливо землю роют,Застывая на ветру.А чужая честь и доблесть,В разноречье слов и дел,Оккупировала областьМемуаров и новелл.Но новеллам тем не веря,Их сюжетам и канве,Бродит честь походкой зверяПо полуночной Москве…

* * *

Пусть в прижизненном изданьеСкалы, тучи и кустыДышат воздухом преданьяГероической тщеты.Ведь не то что очень сильным —Силы нет уже давно, —Быть выносливым, двужильнымМне на свете суждено.Пить закатной пьяной брагиРозоватое питье,Над желтеющей бумагойПогружаться в забытье.И разбуженный широким,Пыльным солнечным лучом,Я ночным нетрезвым строкамНе доверюсь нипочем.Я их утром в прорубь сунуИ, когда заледеню,По-шамански дуну, плюну,Протяну навстречу дню.Если солнце не расплавитЛедяной такой рассказ,Значит я и жить не вправеИ настал последний час.

* * *

Не солнце ли вишневоеНа торосистый лед,Как мука наша новая,Назойливо встает.Я в угол смел бумажное,Ненужное хламье,И в этом вижу важноеПризнание мое.

* * *

Сразу видно, что не в КурскеНастигает нас зима.Это – лиственниц даурскихВетровая кутерьма.Голый лес насквозь просвеченСветом цвета янтаря.Искалечен, изувеченЖелтым солнцем января.Здесь деревьям надо виться,Надо каждому стволуПодниматься и ложиться,Изгибаться вслед теплу.Со своим обледенелым,По колено вросшим в мох,Изуродованным теломКто ж к весне добраться мог?

* * *

Куст породы стланиковойРаспластался на землеИ периною пуховойУкрывается в тепле.И среди мертвящей вьюги,Взметов снежного пескаПронесется запах юга,Лета смутная тоска.Он встает на отдаленный,Еле слышный зов весны,Ослепительно зеленыйСредь всеобщей белизны.Ледяные рвет оковыИ усталым на ушкоШепчет ласковое слово,Что весна – недалеко.

* * *

Кому я письма посылаю,Кто скажет: другу иль врагу?Я этот адрес слишком знаю,И не писать я не могу.Что ругань? Что благоговенье?И сколько связано узловИз не имеющих хожденья,Из перетертых старых слов?Ведь брань подчас тесней молитвыНас вяжет накрепко к тому,Что нам понадобилось в битве —Воображенью своему.Тогда любой годится поводИ форма речи не важна,Лишь бы строка была как проводИ страсть была бы в ней слышна.