Читать «Книга стихов» онлайн - страница 49

Мне воспевают культ «Ура!»

Отделы культуристов.

ЕЖИК

Буквы Г, Д, Е, Ё, Же

Вечно хнычут о еже.

Все ревут: «Где еж?.. Где еж?!..»

Алфавит пробрала дрожь.

Стихотворцы, пейте все

Витамины: А, Бэ, Це.

И тогда, стихи ложа,

Вы увидите ежа.

НАУЧИЛИСЬ

Учеников начальных классов

Спросил художник школьный Власов:

«Кто рисовать умеет, крошки?» —

Вся школа подняла ладошки!

Лет через пять учитель Власов

Опять спросил у тех же классов:

«Кто рисовать умеет, ну-ка?» -

Лишь пять детей подняли руку.

Учеников последних классов

Спросил седой художник Власов:

«Кто рисовать умеет, дети?» —

«Учитель Власов!» — хор ответил.

А ведь ребята все вначале –

Лепили, пели, рисовали…

+++

В мире сказуемом

Первый секрет:

Ложь — доказуема,

Истина — нет….

ДЫМКА ПЕРСЕЙ МОЛОДЫХ

«Дева, дева, что волнует

Дымку персей молодых?»

Шпарю Тютчева, ревную —

Это ж Леночка Седых!

То дерется, как мужчина,

То смеется у доски;

Парта ей — как пианино

Для концерта в две руки.

Шрам на лбу, банты и чубчик,

И глаза — озер синей…

Как же этот Федор Тютчев

До меня узнал о ней?..

ПЕСЕНКА ДЛЯ ОДНОЙ КОШКИ

В рыжее стеколышко

Между синих туч

Выглянуло Солнышко,

Выпустило луч.

Побежал по лесенке

Из дому народ,

И для кошки песенку

Замурлыкал кот.

Туча, с полным хоботом

Краски для ресниц,

Прыснула от хохота

Радугой на птиц.

И запели Солнышку –

«Чив-чюи, чюи» -

Радостные звонышки,

Светлышки мои!

ТЕЛЕГРАММА

Выстраиваю строчки телеграммы,

Вымучиваю, будто бы стихи,

Который раз пишу я: «Здравствуй, мама!»

А дальше снова много чепухи.

Пишу: «Прости, что не пишу ответы:

Когда сажусь письмо домой писать,

То к домику открытого конверта

Мне хочется трубу подрисовать…»

Задумаюсь… и комкаю бумагу,

И снова: «Мама, я совсем один!..»

Нет, нет, не так, а лучше:

«Здравствуй, мама!

Прости, что не пишу. Целую, сын».

Мои слова, корявые, простые,

Сейчас нырнут в густеющий простор

И полетят в таежную Россию

Над теремами елей, пихт и гор.

Деревни, села, города минуя,

Они промчатся утром над мостом,

Бредущим через реку ледяную

На берег тот, в который врос мой дом.

Сверкнут рога трубящего трамвая…

Подъезда дверь…

На лестнице темно…

Забарабанит дождь, как будто заяц,

Упругой лапкой в мамино окно.

И выйдет мама в штопаной вельветке

И в фартуке, испачканном мукой,

И тут слова так искренне — по-детски

В ее подол уткнутся головой.

И мама, замерев, про все забудет…

А после —

вытрет щеки наконец

И выдохнет: «Друзья-то все как люди,

А этот —

непутевый,

как отец…

Потом засуетится, снимет фартук

И над письмом склонится допоздна…

И осень скользкий лист наклеит маркой

На старенький конверт

ее окна…

+++

А дома мамы стало мало:

Чуть светит теплый свет волос,

Лицо иссохлось и устало,

И тихо заострился нос.

За это, видно, в наказанье

При полученье телеграмм

Мое заходится дыханье…

И пот стекает по щекам.

Когда заманят двери рая,

Домой примчусь я налегке:

Глаза запястьем вытирая,

Мать выйдет, с тряпкою в руке.

И выведет певуче: «Го-о-ошка?..»,

Прикрыв ладошкой впалый рот,

И соберет свой лоб гармошкой…

Потом на стол мне соберет.

Я рассмеюсь над ней нешумно,

В колени мамы ткнусь башкой,

И стану вновь большим и умным

Под гладящей меня рукой…

От мамы письма все больнее,