Читать «Индия 1987. Путевые записки советской туристки. (с фотографиями)» онлайн - страница 6

Всё время сверлила мысль: вот сейчас постучат индусы с нашими чемоданами, и... придется как-то общаться. Стук. Я бросилась умолять Савину расплатиться с ними: "Тань, ради бога, в первый и последний раз. Возьми мои сигареты..." Зашли двое поставили у столика и поворотились к Савиной; я "дремала", оставив щёлку глаз. Савина с жалкой улыбкой протянула каждому по пачке — а они не уходят... Ну, конечно, они ж не дураки, они поняли, что Савина мягкотелая и жалостливая, с неё можно вытянуть и побольше. " Дай ещё одну, и пусть уходят"- гневно приказала я "проснувшись", и указала дрожащей рукой на дверь.

Чемоданы раскрыты, внутренности вывернуты, часть "ченжа" (обмена) засунута в сумки. Сейчас срочно получить деньги у старшого (по 1200 рупий, положенных нашим государством на развлечения туристов), обедать и на первую в Индии экскурсию. Ресторан поразил сразу. Робость неуверенность в себе были непреодолимы. Ещё бы, увидеть такое великолепие! Стол извивался змеёй, пугал огромными блюдами, диковинными латками со спиртовками под ними; удивительные запахи витали над столом, кружа голову и вызывая лёгкую тошноту. С опаской я взяла что-то из овощей. Вкус у них был не наш. А в остальном всё было похоже, те же ощущения как у нашей восточной кухни — жжёт в глотке так, что не запить ни чем, как будто повар набросал приправ как минимум вдвое больше, чем нужно.

Двухметровый швейцар-сикх открыл передо мной дверь и я, не зная как вести себя с ним, потупилась, затянувшись сигаретой, двинулась к автобусу. Первая экскурсия, как и везде, началась со знакомства с гидом. Коренастый, с надорванными брючными карманами, в несвежей рубашке Ракеш производил довольно странное впечатление. Неужели у них вся такая интеллигенция? Русский язык далеко не блестящий.

Обзорная экскурсия по городу. Мемориал Махатмы Ганди, дом-музей Индиры Ганди.

Нищета, грязь, отсутствие жилья и работы, огромное количество детей, моторикш и попрошаек. На перекрёстках дорог груды мешков с песком…, автомашины, патрули. Накануне были выступления против правительства. Нет, это не дома за чашечкой чая одним глазом смотреть "Время". Всё правда, она рядом и даже существует вероятность стать очевидцем каких-либо событий. Ну, хватит политических инсинуаций. Я в Индии, передо мной минареты, храмы и, если захочу, могу потрогать их рукой. Мокрая от пота, оглядываюсь и с радостью замечаю, что не одна я. Савина плывёт, Валентина сидит на ступеньках с каплями на подбородке.

Сейчас мы едем к гигантскому минарету — Кутуб Минару. Уличные торговцы, зазывалы, продавцы "проспектов" окружают плотным кольцом. Я с боем и неизменным "ноу" продираюсь сквозь них. Жара, жара, жара. Нет тени, нет спасения, да и тень прохлады не приносит, впереди Красный Форт. Все из русских, побывавшие в Индии, не миновали эту грандиозную крепость.

Огромные, наклонные стены из красного песчаника появились, будто на экране телевизора. В нём нет храмов. Есть что-то вроде русских палат, есть безупречно подстриженная трава, продавцы воды. А дальше торговая улица крепости. Нет, здесь не потеряешься — здесь ослепнешь, режет глаза от золота, драгоценных камней и украшений, неизвестно из чего.