Читать «Идеальный мерзавец» онлайн - страница 75

Просто секс. Ни к чему не обязывающий секс, призванный выбить из моей головы комплексы и неуверенность в себе. Откровенные сеансы психотерапии, когда с каждым последующим оргазмом словно острее ощущаешь вкус к жизни. Надолго ли хватит эффекта? Продержусь ли я там, в старом болоте, без него? И как сломать устойчивый шаблон, что если я с мужчиной, то эти отношения отныне навсегда?

Курортные романы, отношения на одну ночь — все это проходило мимо меня, и я знала об этом только со слов подружек. А еще видела, как легко они относились к такому времяпрепровождению, почему же я не могла поступить также?

Марк вывел меня из ресторана, обнимая за талию, и так и вел меня по мощеной дороге вдоль моря, заменявшей Лимассолу набережную, мимо кафе и столиков, где, несмотря на ночь, по-прежнему пили холодный кофе в высоких стаканах и эмоционально болели за футбольным матчем на экранах телевизоров. Марк молчал, но вряд ли мы с ним молчали об одном и том же. Ему было проще: уже свыкся с отношениями. А, может быть, он и не знал других.

Он просил не думать о том, что я могу все исправить и стать для него единственной. Просить это одно, а вот не думать об этом — совсем другое. Все мы немного Красавицы, когда встречаем свое Чудовище.

Прошли мимо заполненного людьми парка — «Праздник вина», мимоходом объяснил Марк, хотя я не задавала вопросов. Он ведет меня дальше, мимо толп туристов, в руках которых вино и пластиковые стаканчики. Мимо заполненных террас и пустых столиков, мимо перекрестка, который ведет к его дому. Я уже примерно ориентируюсь в этом районе, но не задаю никаких вопросов. Просто иду рядом, обхватив его самого за талию.

Заканчиваются кафе по правую на берегу моря, и остаются позади толпы пьяных туристов. Фонари становятся все реже. Наша набережная, с которой мы не сворачивали, а шли все время только прямо, превратилась в тротуар, бегущий вдоль дороги. Мимо нас на полной скорости мчатся машины.

Уже темно, ноги, хоть и в лодочках, гудят от долгих прогулок и насыщенного событиями дня. Приятно тянет мышцы бедер. Еще бы, ведь в машине я разводила ноги даже сильнее, чем на любой тренировке в фитнесс-клубе.

А мы все идем. Впереди только ночь и серая лента полупустой трассы. С левой стороны дороги только темные холмы и какие-то тускло подсвеченные фонарями развалины.

Вдруг дорога упирается в высоченный блестящий отель, и Марк останавливается. Вход утопает в зелени, подсвеченной иллюминацией. Двери из темного стекла бесшумно разъезжаются, впуская нас в холл гостиницы. Только мельком замечаю ряд медных звездочек на фасаде, но не успею их пересчитать.

Зачем Марк привел меня именно сюда?

— Mister Bestujev? — округлив глаза, произносит девушка на регистрации.

Марк кивает и молча принимает ключ-карту, которую не спрашивая ни о чем практически молниеносно протягивает девушка. А паспорт? Регистрация? Разве у него не должны были попросить хоть какие-то документы, если бы он заселялся именно сейчас? И почему его узнали в лицо, как всемирно известного актера, например?