Читать «Жуть-2» онлайн - страница 12

От удара створки ворот металлически брякнули, но замок (или засов; Артём был готов додумать даже маховик, как на люках подводной лодки) удержал их вместе. В вертикальную щель на мгновение проник мерцающий серебристый свет — лишь на мгновение.

Сыпучий звук откатился.

Артём не побежал. Не сразу.

Ворота вздрогнули от повторного удара. Артём тоже вздрогнул, слабо, стыдливо; мышцы натянулись от напряжения. Он открыл рот, будто собирался обратиться к тому, кто с разгона бился в ворота. Сказать: «Хватит». Или: «Не останавливайся».

Он ждал третьего удара, но его не последовало.

Ощущение скованности прошло.

Окончательно стемнело, слишком быстро, если кому-то было интересно узнать его мнение. В темноте шелестел тихий голос, низко, у самых ног.

Он медленно опустил взгляд.

В одной руке пакет с подарком, в другой… другая рука была пуста. Он уронил телефон.

Голос шёл из динамика. Его звал — из другого мира — отец.

Артём присел и поднял к уху ракушку с этим тёплым и уютным миром.

— Да, пап… да, нормально… просто показалось.

— Точно всё нормально? — переспросил отец, скорее всего, под нажимом мамы. Артём слышал её голос.

— Ага.

За воротами было тихо.

Он развернулся и побежал. Тихо и не спеша, словно не убегал, а догонял, стараясь скрыть своё приближение. Отец спрашивал о чём-то неважном — он отвечал. Странно, у него даже не сбилось дыхание. Шуршал пакет, коробка билась о бедро.

Сворачивая в арку, он обернулся.

Фонарные столбы на территории стройки (фонари не горели, но угадывались на фоне подсвеченных строительных лесов) напоминали неподвижные чёрные пальцы, которые вылезли из земли и окаменели, чтобы вечно указывать в незнакомое небо. Ветер стих, район затаил дыхание — задыхался.

Артём зашёл в минимаркет на первом этаже соседского дома. Внутри было душно, едва уловимо пахло гнилыми овощами. Артём выбрал вишнёвый сок и шоколадное печенье. У стеллажей достал телефон. Экран треснул, но показывал. Хоть так.

— Привет, молодёжь!

У холодильников с пивом стоял мужчина в безрукавке на голое тело, лысый череп глянцево блестел. Мужчина протягивал руку.

— Здравствуйте, — сказал Артём; знакомые черты и фигура сложились в имя.

Дядя Серёжа — отец одного из старых дворовых товарищей. Правда, «дядей Серёжей» он был для Артёма лет двадцать назад. Артём не помнил (скорее всего, никогда и не знал) отчества мужчины, поэтому кивнул с почтительной полуулыбкой и пожал протянутую руку. Кисть и предплечье дяди Серёжи покрывали бледно-синие наколки.

— Какими судьбами? — спросил дядя Серёжа, не отпуская кисть Артёма.

— Квартиру здесь купил.

— О! В каком?

— В пятом.

— А я в третьем. И Димка мой в четвёртом.

— Знаю. Встретил недавно.

— Ну что, оценил прелести нового района? — Дядя Серёжа наконец отпустил руку Артёма и теперь стоял, глядя снизу вверх, широко расставив локти — не только потому, что прижимал к рёбрам пятилитровый бочонок пива. — Молодых много, семейных, новую жизнь начинают, спокойно, чинно. Не то что в нашем старом дворе, а? Нет этих краснолицых, старости этой маразматичной.