Читать «Жила Лиса в избушке» онлайн - страница 141

— Тогда к любой станции синенькой. “Техноложка”, “Невский”, “Садовую” можно. Такси — нет, все пробки соберу.

У “Садовой” они долго сидели в его машине. По третьему кругу перебирали все, что наговорил Степанов. Он был осторожен, этот подросший Степанов: все очень индивидуально, очень, немедленно начинайте терапию, научил, как быстро выбить ее в своем СПИД-центре, наращиваем количество клеток — живем дальше. Многое зависит от личного настроя, от доктора лечащего. Он говорил, она кивала, но очень хотела спросить: а если пневмония, я могу умереть? Но, уже в плену какой-то новой этики, знала, что так нельзя, не спрашивают, и нет здесь однозначного ответа, сказано же: все индивидуально. Он отправил на ее почту кучу ссылок: идите читайте, все будет нормально — хорошо, что вирусная нагрузка низкая. Степанов, я не умру?

— Ну все, давай. Прямо с завтрашнего дня все и начинай, что он там тебе сказал. И не ссы в компот, угу?

— Вы бы не ссали? — ей не хотелось выходить. — Ладно, я пошла.

Павел Антонович всем телом развернулся к ней.

— Слушай, вдруг тебе понадобится кто-нибудь, ну, чтобы... переспать. Секс, знаешь? — Ему нравились ожившие Динины глаза, не было в них больше серого камня, тупика, вон как выкатились. — Ты можешь на меня рассчитывать! В любой момент, что называется.

Еще сидели, потому что после этих слов она снова пропала в его добротном твиде, вздрагивала оттуда, то ли плакала, то ли смеялась. Гладил ее по голове.

* * *

Еще вчера ничего такого в городе не было. А сегодня — вот оно! Кожа рук и щек пахла солнцем, а перламутровые сумерки Пионерки — дымом и шавермой. Теплый ветер, набрав за день силу, метался от лица к лицу. Подул на торговцев прошлогодними маринадами у выхода из метро. Тощий старик — в телогрейке, щетинистый, баночки с грибами на перевернутом ящике — закрыл глаза ему навстречу. Водитель “мерседеса”, подобрав полы пальто, замер уже ногой в салоне, словно к чему-то прислушиваясь, — ветер тоже принес ему запах горячих шпал. Люди в очереди на маршрутку что-то радостно втолковывали друг другу, переглядывались: пахнет-то как, весна.

Гудели машины, запутав свои пути в бессильной пробке на перекрестке. Гудели, заглушая восточные напевы из “Мастер Кебаба”.

Девица впереди Дины, втянув носом воздух, мрачно сообщила своему спутнику:

— По ходу, лето скоро.

— И чё? — сплюнул тот.

Подкатила маршрутка. Ветер трепал георгиевскую линялую ленту у нее на антенне.

В кабине водителя Дина сразу же снова ухнула в свое отчаяние, и гарпун с крючками на месте. Потому и не сразу расслышала какой-то странный посвист рядом. Открыла глаза, повернула голову к соседу справа. Тип лет семнадцати с цыплячьей шеей шумно свистел носом. Судя по белым побегам проводов из-под трикотажной шапочки “Чикаго Булс”, сам он об этом не догадывался. Смотрел отрешенно вперед, весь во власти музыки в своих ушах. Погромыхивала маршрутка, свистел сосед.

— Да что ж такое, а, — затосковала Дина, отвернулась к водителю.

Тот, в засаленном свитере, во рту много яркого золота, лихо крутил руль, перестраивался в потоке, выдавал сдачу, заводя за спину темнопалую щепотку. Еще жизнерадостно говорил по телефону со своей таджикской семьей.