Читать «Дьявол из Саксон-Уолл. Поспеши, смерть!» онлайн - страница 215

— В мистере Армстронге, мисс. Я был воспитан в строгости, а старые привычки упорны, мисс. Пару раз уже я был — как бы это сказать — на грани, чтобы не ударить мистера Армстронга, и он это знает и меня провоцирует.

— Да, он назойлив. И мистер Дик так же думает, правда, милый Рональд? Но, Диш, я уверена, что мой отец вряд ли одобрит вашу идею бросить его с таким креном по борту.

— Я еще вроде как не выкладывал это сэру Рудри, мисс. Вопрос обсуждался с…

— С матерью? И что она?

— Сказала, что он самой ей всегда не нравился, мисс.

— Да, это так. Моя мать разбирается в молодых людях. Вот почему, Рональд, тебе придется пройти этого цензора до того, как мы сможем объявить о своей помолвке. Ты это понимаешь, мой мальчик?

Диш их оставил, и почти сразу пришел Гелерт и сел в ближайшее кресло.

— Отмыл рубашку? — без сочувствия спросила его сестра. — Я слыхала, тетя Адела чертовски трудную работу проделала, уговаривая власти посмотреть сквозь пальцы на твои художества. В Англии ты бы за такой удар человека ножом получил лет пятнадцать, мерзкий ты, грязный, слабоумный хныкалка-подлиза!

— Заткнись, — сказал Гелерт и встал.

— Куда ты собрался? — спросила Миган.

— В музей, конечно.

— Хватает же у тебя наглости. Езжай с ним, Рональд, и глаз с него не своди. Ему нельзя доверять.

Выдав этот сестринский комментарий окончания седьмого романа своего брата, она тоже встала и вышла. Гелерт уставился ей вслед, потом посмотрел через стол на Дика.

— Так вы уже все решили, значит?

— Не совсем еще, — ответил тот. — Могу я на самом деле пойти с вами в музей?

— Думаю, что да, если хотите.

— Вообще-то я хотел. Кстати, Гелерт, вы случайно не видели какие-нибудь фотографии Армстронга?

— Они еще не напечатаны.

— Он вам их покажет?

— Не те, что вы имеете в виду.

— Гелерт, что у него за игра? Шантаж?

— О да, я так полагаю. Во всяком случае, отец на это напрашивается. Кстати, в Эфес я не еду.

— Не едете? Не может быть. Вы должны.

— Нет, мне это не нужно. Я с Армстронгом больше никуда не поеду. Тот идиот, которого я пырнул вчера… вы, наверное, подумали, что я с ума сошел?

— Нет, я отлично вас понимаю. Все эти греки с ножами ходят. Я видел, как они в забегаловках дерутся.

— Не знал, что вы ходок по забегаловкам.

— Ну, надо же видеть жизнь города?

— Я бы не подумал, что вы так считаете. Ну, в общем, когда я ударил этого болвана, на самом деле хотел ударить Армстронга.

— Да, я понимаю. У меня бывало такое чувство к людям. Помню, как срубил однажды деревце где-то лет в восемь. А на самом деле это была моя тетка.

— Боже мой! Джордж Вашингтон собственной персоной!

— И да, и нет. — Он улыбнулся. — Мне много случалось врать, если вы это имеете в виду. — Он встал. — Ну, что ж, поедем? Знаете, — вдруг добавил он, — беда с этими фотографиями Армстронга, как я ее понимаю, не та, что люди подумают, будто все трюки сфальсифицированы. Ну, мы-то это знаем. Беда в том, что люди могут подумать, что они реальны. Что мы действительно заставили явиться к нам в Элефсине настоящего Иакха и что Асклепий действительно посылал змей вылечить больных в Эпидавре.