Читать «Душа, плененная туманом» онлайн - страница 118

На этом разговор прекратился, а вот сюрпризы продолжились. Я услышала как Анатолий Русланович полез в бачок унитаза, гремя фарфоровой крышкой, зашуршал пакетом и в следующую секунду… щелкнул затвором. Я не могла ошибаться: у него в руках был пистолет. Чем это грозило нам с Тимуровым, думаю, нет необходимости разъяснять.

Я максимально быстро, но бесшумно вернулась в гостиную.

– Наверху никого нет, – доложил Илья.

– Хорошо, только проблема оказалась ближе, чем я думала.

– О чем ты?

В один прыжок я приблизилась к напарнику и зашептала ему в ухо о пистолете. Он приподнял брови, но ничего не успел сказать, так как в гостиную вернулся наш таинственный вдовец. На его лице никак не читался недавний тревожный телефонный разговор, а по его одежде – не читался пистолет. Куда он его сунул, интересно? В карман? За пояс? Оставил в ванной? А может, мне просто послышалось? Мало ли какой предмет может издавать такие же звуки…

Я на миг прикрыла веки. Память перекинула меня в те времена, когда мы жили втроем. Я, Виталька и наш дядя. Монстр. Чудовище. Нечеловек. Перед каждым его ночным выездом «на работу» я следила за тем, как он собирается в кухне. Наивная в те годы, я полагала, что это даст мне какие-то преимущества в предстоящей борьбе за опекунство. Дескать, он преступник, а я пай-девочка. Однако денег на фотокамеру все равно не было, я надеялась, что мне поверят на слово, и потому старалась запомнить все в мельчайших подробностях. Я делала вид, что сплю, но, как только он выходил из комнаты, я, не включая света, прокрадывалась к замочной скважине. Двери спальни и кухни смотрели друг на друга. Я наблюдала за тем, как он достает из шкафчика, запираемого на ключ, огнестрельное оружие и щелкает затвором, чтобы его проверить. Впрочем, ему могло просто нравиться это движение. Производить манипуляции с пистолетом – означает приблизить себя к ощущению всевластия, без которого жизнь моему дяде попросту была не в радость. То, что другим рядом с ним жизнь была не в радость, его заботило мало. Таким образом, этот звук настолько врезался в мой мозг, что вывести его будет сложнее, нежели татуировку с кожи.

«Да», – теперь я могла заявить с полной уверенностью. Это был тот самый звук. Без сомнения, радушный хозяин гигантской квартиры в центре Москвы был вооружен против своих гостей.

– Так вы нашли паспорт? – присаживаясь на то же самое кресло, поинтересовался Анатолий Русланович.

– Нет, – развела я руками. – Видимо, где-то обронила. Вы не переживайте, он вам больше ни к чему. И без паспорта свидетельство о смерти выдают.

– Не понял? – По первому впечатлению, Катаев оставался спокоен, однако в глазах что-то изменилось. – Почему вы так уверены, что моей жены больше нет в живых? Не вы ли меня уговаривали не так давно, что еще не все потеряно?

– Я-то уговаривала, только вот зря. Потому что вы еще тогда знали, что ваша жена убита.

– Как? Почему?