Читать «Дождливые дни» онлайн - страница 11

И он надеется, что неизвестное — это легенда о нём самом.

Поэтому — плевал я на украинских пограничников. Или я пройду, или начну стрелять. Ведь не всё ли равно, как и где завершится этот измотавший меня путь.

— Дмытро Хвайнштейн?

— Он самый.

— Чого пешком?

— Автостопом в Крым еду

— Чого у торбочке?

— Оружие, наркотики

— Мы шуток не зрозумием. Мериканьски гроши маешь?

— Есть немного.

— Ну… Скильке дашь?

— Стольник.

— Добре. Проходь, мил чоловик.

Я отошёл от границы почти на километр, пока Борисыч не перегородил обочину своей колымагой, гружённой тюрьмами для пернатых. Вспомнил! На среднем пальце левой руки у Борисыча мутно синел татуированный перстень «Дорога через малолетку». О подробностях я не расспрашивал. У каждого своя судьба.

Часам к десяти вечера он спокойно бы добрался до финального пункта своего дальнобойного вояжа — до Киева — Сбежавшей Невесты Городов Русских. Но ради меня, ради того, чтобы не бросать меня на ночной трассе, он готов был заночевать в трехэтажном мотеле под названием «Чернигов», где сауна и шальные девки, при въезде, разумеется, в Чернигов же.

Я отказался. Нет, мне удалось убедить трудноубеждаемого Борисыча, что ночь на асфальтовой нишке между киевской объездной и Полтавой — через Карловну — это как раз то приключение, о котором я грезил с младых ногтей, и вот оно — почти свершилось! Разве это гуманно, разрушать мечту… Борисыч крякнул, закурил и погнал КАМАЗ на Пирятин.

Пирятин, чёрт… Небольшое отступление, связанное именно с названием этого чудесного, но малозначащего населённого пункта. Шел 1990-ый год…

В одиночестве и скуке, в четырёхкомнатной Ксюхиной квартире, в Тушине, в Москве, в доме 42 по улице Свободы, бухал я приторный церковный «Кагор». Кагора был ящик, без полутора испитых уже пузырей. Грустил. Охватившая меня меланхолия была настолько чудовищной, что сподвигла на перелистывание одного из самых наискучнейших мировых бестселлеров — «Доктора Живаго» Пастернака. Кагор, конечно, выручал, но не настолько, чтобы слиться с накатывающимися волнами пассивно- творческого маразма, пенящимся под каждой строчкой вышеназванного шедевра. Жанр напряженной скуки. Хронический интеллигентский насморк автора передавался читателю буквально после прочтения первых абзацев. Страшно хотелось чихнуть и перекреститься. И даже кровавый Кагор действовал как-то непривычно, как-то по иному… Обволакивающе вязко.

В России, как всегда, шла гражданская война. Всякий насмерть бился против всякого, но, в общем — ни за что. Может быть — за улучшение жилищных условий. Андрей Живаго, как и все прочие Андреи, искал ускользающий смысл в стационарном бессмыслии происходящего. Кагор- своенравный проводник умышленно сводил с тропы, избегал ненужной встречи с генеральной линией повествования, акцентируя внимание на второстепенном, на географических названиях, например. Так по залитому креплёным вином полю моего мозга прошла озвученная Пастернаком борозда — литературный городишко Юрятин. Вцепился, блядь, как имя первой женщины. Где бы он мог находиться?