Читать «Девушки, согласные на все, или Капкан для охотника» онлайн - страница 48

– Флаг тебе, конечно, в руки, Валичка. И барабан на шею. Да вот только все у нас считают, что бесполезно ты это все затеял. Детская порнография… Тебе не выследить.

– Считайте, что хотите! Мне все равно.

– Вот ты, значит, какой. Я тебя по-хорошему, по-человечески прошу, а ты…

– А я не человек, – усмехнулся он.

– А кто же ты? – изумилась трубка.

– Я журналист.

Сухо рассмеявшись, он швырнул трубку на рычаг. А потом, подумав, резко выдернул из розетки шнур. Вернулся на кухню.

– Это будет сенсационный материал, – сказал он вслух. – Вот увидите, я достану эту гниду. Обязательно достану. И уничтожу.

На углу кухонного стола лежал серебристый портативный компьютер – в захламленной, бедно обставленной кухне он смотрелся инородным элементом. Валик откинул изящную крышку, выбрал самый большой шрифт и напечатал: «Лучше остановись, подонок. Я все про тебя знаю».

По своему обыкновению, Филипп не вошел, а ворвался в ресторан «Садко», где договорился встретиться с Маратом Логуновым, чтобы обсудить работу над календарем. Марата ни за одним из столиков он не увидел. Собственно, ничего другого от главного редактора «Плейхауса» Филипп и не ожидал. Он раздраженно вздохнул – он терпеть не мог одиночества. Одиночество – это остановившееся время. Остановившееся время – это она. Азия.

Приветливая девушка-метрдотель встретила его так, словно он был ее супругом-полярником, только что возвратившимся из опасной экспедиции. «Хорошо ее выдрессировали», – подумал Филипп, лениво скользя взглядом по ладненькой фигурке, соблазнительно обтянутой форменным брючным костюмчиком.

– Вы какой столик предпочтете? – спросила она, улыбаясь ослепительно, как финалистка конкурса «Мисс Америка». – У окна? Есть замечательное место в глубине, у камина. И столик в нише – там не стулья, а диваны.

– У окна, – ответно улыбнулся Филипп. Девушка проводила его и, отодвигая стул, как бы невзначай коснулась локтем его обтянутого джинсами бедра.

– Рекомендую вам попробовать наше фирменное блюдо «Оргазм мартышки», – на полном серьезе сказала она, глядя ему в глаза.

– Что? – расхохотался Филипп. – Надеюсь, это не обезьяньи яйца?

– Ну что вы, – «мисс Америка», казалось, слегка обиделась на грубоватую шутку. – Это салат из тропических фруктов с итальянским мороженым.

– Вам нравится? – понизил он голос, красноречиво взглянув на ее напомаженный рот. Девушка невзначай облизнула губы, что, несомненно, означало полную боевую готовность.

Филиппу она не то чтобы очень понравилась. Хотя и было в ней что-то – ей бы сбросить пару килограмм да на подиум. Но принужденное кокетство было для него лишь способом хотя бы на время стряхнуть с себя сгущавшуюся тоску.

– О, – почти прошептала девушка. – О да. Мне нравится оргазм… – Помолчав несколько секунд, она многозначительно добавила: – Мартышки.

– Хорошо, позовите официанта. – Филипп отвернулся, давая ей понять, что разговор окончен. Томно вздохнув, метрдотель отошла.

«И почему на меня бабы так вешаются? – подумал Филипп, глядя в окно на облепленные подтаявшим грязным снегом деревья. – В парике я или без. Смуглый или блондин. Что во мне такого особенного? Не урод, конечно, но далеко и не Ален Делон…» Однажды одна из его любовниц сказала: «Ты холодный, как морозильник. Эмоций не больше, чем у манекена из музея восковых фигур. Ты не делаешь комплименты, а оскорбляешь. Издеваешься… Это так сексуально!» Вот и попробуй понять после этого женщин.