Читать «Два кубика счастья» онлайн - страница 17

Роберту уже стукнуло два года. Он всё больше становился похож на Камиллу, чем на меня. О втором ребёнке мы пока не думали и не спешили с этим. Камилла боялась, что стресс, связанный с рождением второго ребёнка, пусть даже и приятный, может спровоцировать вновь эти чудовищные видения или сны.

В одно прекрасное утро, Камилла как-то спросила меня, по обыкновению.

- Как спалось?

- Замечательно.

- Никаких снов?

- Нет. Ничего.

- Может тогда попросишь у врача таблетку от храпа?

- Что? Я не храплю.

- Храпишь.

- Перестань. Я не старик какой. Да и с носом у меня всё нормально. Переломов никаких не было. Я не могу храпеть.

- Ну хорошо. Пусть ты и не храпишь, но сопишь. В точности как Роберт. Оу, похоже это у вас семейное.

И Камилла вновь засмеялась тем жизнерадостным смехом, от которого приятные мурашки счастья поползли по моей коже, преобразовались в невольную улыбку.

В этот же день был выходной и я отправился к реке, сославшись на недостаток свежего воздуха в городе и красивых видов природы. Когда я уже подъехал к реке, погода вдруг резко испортилась и закапал дождь. Я остался в машине и просто монотонно слушал стук дождя по лобовому стеклу и крыше кузова ''Тойоты''. Незаметно для себя самого я погрузился в сон.

- Оу.

Через несколько секунд меня вновь позвал чей-то знакомый, как мне показалось, голос.

- Оу.

Сквозь темноту сна врывались крапинки мутно-молочного света. Мерный стук дождя сменил еле слышный рокот чего-то тяжелого.

- Оу!

На этот раз голос был отчётливый, словно находился где-то совсем рядом со мной, и всё зовёт не переставая.

- Оу!

Я резко проснулся и открыл глаза.

В лобовое стекло передо мной по-прежнему стучал дождь. В салоне чуть слышно играло радио. Что-то из ретро. На приборной панели, из стороны в сторону, мотал головой игрушечный пёс.

Я бросил взгляд на наручные часы — почти три. Я проспал больше часа и пора было возвращаться домой, к своим жене и сыну.

В сознание ворвалось воспоминание о тревожном сне и голосе, зовущем меня сквозь тьму. Кто мог звать меня? Вновь этот доктор Кальман? Может всё, что он говорил мне — правда? А мой мозг, как последний дурак хватается за спасительную соломинку, не желая признавать и смириться с неизбежным. Получается, что сон — реальность, а реальность — сон. Кажется, я слышал где-то о чём таком. Но что, если реальности, в привычном нами понимании, вовсе не существует, а есть только видение происходящего сквозь очень маленькую замочную скважину? Что там, по другую сторону, в тени которой и наблюдаешь происходящее? Что, если можно взять и обернуться, хотя бы на миг оторвавшись от ставшей уже надоедливой картины мира? Нам лень даже чуточку повертеть головой, вперив свой взор в импровизированное оконце, имея при этом возможность заглянуть немного влево или вправо, поинтересоваться, что спрятано чуть выше, а что - немного ниже, - насколько вообще позволит эта всеобъемлющая бездна. Разве не глупо довольствоваться одной точкой обзора, которая, словно труба, вытянута только прямо перед собой? А может пойти ещё дальше, и просто взять и открыть эту чёртову дверь?! Но нет. Это было бы слишком вопиющим и очень глупым поступком. Довольно и того, что уже имеется. Разве это само по себе не счастье, иметь возможность смотреть в замочную скважину? За одно это стоит бороться со всем миром, любовно стирая сухой тряпочкой влажный след узора, оставленный на ней пальцем. И даже думать не сметь, что имеется что-то ещё, возможно куда более грандиозное по красоте зрелище. И оно прямо позади тебя — стоит лишь обернуться.