Читать «Граф в законе. Изгой. Предсказание» онлайн - страница 292

— Открой! Мы знаем, что ты дома! Открой! Что с тобой случилось? Ты жив? Открой, Миша!

И громовые раскаты, громовые удары…

Он увидел, как упала, рухнула входная дверь, опрокинув тумбочку, как в черном прямоугольнике возникла Ленка, держа перед собой шевелящиеся пальцы рук…

Но Мишка был готов к этому… Тронул жесть, прикрывающую горло («Все в порядке!»), и, подняв над головой топорик, грозно крикнул:

— Вон отсюда! Не боюсь тебя! Вон!..

Ласковый и симпатичный человек в белом халате спросил заботливо:

— Как вы себя чувствуете?

— Хорошо, — ответил Мишка, озираясь на незнакомые голубые стены. — Где я?

Лицо человека излучало доброту.

— На обследовании. В клинике. Не волнуйтесь, нервозность — бич деловых людей… Скоро мы вас выпишем…

Но Мишка прервал его резко:

— Какое сегодня число?

— Семнадцатое…

— Семнадцатое декабря?

— Да. Но не стоит думать об этом…

— А времени сколько?

— Час дня. Скоро у нас обед… Я думаю, что вы уже можете сами пойти в столовую…

Но Мишка не пошел обедать. Он натянул одеяло до глаз и долго, внимательно рассматривал комнату, в которой нежданно оказался. Две железные кровати. Он и бородатый мужчина в длинной полотняной рубахе, который ходит из угла в угол и говорит, говорит без остановки. О чем говорит? Мишка напрягся, прислушался.

— Люди, вы знаете, что я Его посланец… Он любит вас, как я люблю вас… Все живое на земле дорого моему сердцу. А человек — высшая любовь моя…

«Бред какой-то!» — сказал Мишке чужой голос.

Он закрыл голову одеялом. «Главное, что времени еще мало… Будем жить долго… Весело и красиво!»

Ужинать он тоже отказался… Только спросил у бородатого:

— Уже семь часов?

— Не знаю, родимый мой! Время Он определяет… Каждому свое… Думай о душе своей… О спасении… О любви к Нему…

— Хорошо, — покорно согласился Мишка.

А бородатый все ходил и ходил, говорил и говорил… Он не заметил даже девушку в белом халате, которая строго сказала:

— Пора спать. Скоро одиннадцать…

Мишка мучительно вспоминал, что означала когда-то для него цифра 11.

А бородатый все ходил и говорил, ходил и говорил…

— Одиннадцать! — вдруг отчетливо громко произнес он. — Божье время… Одиннадцать!..

И Мишка вспомнил. Ужас цепкими щупальцами охватил его… Он смотрел на бородатого и ждал, ждал…

Тот говорил, говорил, приближаясь:

— Я вас люблю, божий страдалец… Люблю…

Кровь застыла, дыхание замерло…

— Я люблю вас и хочу только добра…

Бородатый был уже рядом… Острые, как согнутые гвозди, пальцы его подрагивающих рук поплыли к его шее.

— Я люблю вас, страдалец… — И Мишка заорал, заорал истошно, так что, наверное, весь мир услышал последний истеричный вопль Мишки…