Читать «Граничные хроники. В преддверии бури» онлайн - страница 295

Так жители Лабиринта с приходом ночи придавались извечному ритуалу. Менялись местами. Вновь и вновь повторяясь. В который раз делая одни и те же телодвижения. Как всегда. Так и должно быть. Ведь они в Лабиринте, а в нем все-таки течет жизнь. Бьет. Играет. Живет. Смены переменились, и теперь уже вместо дневных тружеников работают ночные. Граница всегда должна быть под присмотром, твердят они, едва ли понимая, какая ответственность ложится на их плечи. Дозоры обновились, и вот уже где-то там, в Третьем мире, его жители могут спать спокойно, вряд ли понимая, кому они обязаны за свое спокойствие на самом деле, а вместе с ними теперь бодрствует и дремлет все то множество миров, зависящих от этого необычного подземного мира.

Короткая секундная стрелка бежит, все ускоряя и ускоряя свой ход. Часы летят. Время ускользает из рук, и порой так хочется удержать его. Оттого многие теперь сидели по барам и ресторанам, в надежде удержать невидимую нить, наслаждаясь спокойной иллюзорно-неторопливой негой в укромных уголках Общего этажа, привычно пропивая остатки эфемерной ночной мглы и пытаясь нащупать собственный пульс. Кто-то спешил домой, а кому-то хотелось просто погреться под быстро темнеющим небосводом.

У каждого здесь своя жизнь

Лишь мерцающие огоньки да негромкие голоса. Под землей сложно понять время суток, а вот здесь – на поверхности – все гораздо проще. Тут смеркается рано даже в такую, самую знойную пору. Разукрашенные золотисто-бирюзовыми отсветами, догорают крутоверхие вершины хребтов, а пронзительно охряное небо прозрачно, точно стекло. Чуть подернутые сном, сине-лиловые, кое-где укрытые кадмием горы все так же непоколебимо-прекрасны в этой застенчиво-цветовой гармонии вечера. Скалистые отроги ловко крадут последние лучи заходящего лучистого света. Темнота быстро заглатывает иссушенные стремнины да узкие каменистые долины.

Одни лишь вечерние фонари не дают ей окончательно завоевать таким трудом отобранный у Тумана кусочек земли. Яркий свет от мощных ламп слепит. Давит своим неестественным свечением. Холодным. Неживым. А вместе с ним в вышине, едва ли заметно, подмигивает блекло-розовыми искорками восстановленный щит. Над ним трудились весь день, но все же он еще недостаточно крепок. Слишком нов. Отголоски недавних событий, ставшие уже похожими на призраков, непереносимо близки.

Разломанная плоть каменного настила, следы гари, наспех восстановленные разрушения и украшенные живописными разводами остатки магии. Все это еще было свежо, хотя частично и утратило былую отчетливость. Стало недавним прошлым. Лишь неловко лежащие цветы у одного из расколов да мерцающая лампадка, принесенная кем-то из Гильдий, служила немым укором за так глупо проведенные испытания.

Вот только Майю вряд ли заинтересуют подобные сантименты. Она знала, что смерть – это плохо, но есть вещи, когда одна-единственная цель гораздо важнее нескольких десятков жизней. Ведь если грянет Волна, ни миротворцы, ни стражи, а уж тем более твердознавцы не смогут сохранить Лабиринт. Древняя присказка о том, зачем был создан Путь. Только истинные путники могли удержать это странное место от краха. Могли защитить…