Читать «Город Менск» онлайн - страница 33

— Ты же знаешь, что московский язык убивают.

— Да кто его убивает?! — крикнула Вынтэнэ. — Никто не запрещает московитам говорить на московском — сами не хотят! И никто их не притесняет! Ну разрушили мы их цивилизацию — допустим. Но ведь это было 350 лет назад! За это время можно было уже и развиться. Так нет же — кобылки, избушки… Чукчи строят для них яранги, прокладывают дороги, учат дикарей читать и писать! Знаешь, сколько это стоит государству?! Миллионы, если не миллиарды!

— Интересно, как бы ты запела, если бы в 1641 московиты победили чукчей, а не наоборот? И сейчас бы приводили те же аргументы.

— Тебе бы сказки писать, — фыркнула Вынтэнэ. — Фантазия так и зашкаливает! Не могли московиты победить чукчей. Чукчи были сильнее, организованнее, умнее. Ну включи, наконец, логику: разве какая-нибудь кобылка могла перегнать боевую собачью упряжку? Да дикари просто увязали в снегу!

Она нервно нажала на кнопку. «Увезу тебя я в поле, увезу тебя одну!» — донеслось из колонок.

— Не называй их дикарями, — резко сказал Уладзь.

— Как хочу, так и называю, — огрызнулась Вынтэнэ. — А ты мне не указывай! Я — дочь великого народа! И мои предки не жили в «избушках» и «хатках», они не пасли коров…

— Хватит! — Уладзь ударил кулаком по столу — компьютер аж подпрыгнул.

— Туземец! — кинула чукчанка и выбежала из квартиры, хлопнув дверью.

Тяжело дыша, Уладзь смотрел прямо перед собой. А из колонок всё ещё лился голос Кэнири Иванушки:

«Ты узнаешь, что напрасно Называют Запад «диким»: Ты увидишь — он великий, Я тебе его дарю».

х х х

Вынтэнэ шла по ночному Менску. Одна, в чужом городе, на чужой земле. «Я тоже человек! — думала она. — Пусть литвины не думают, что они лучше! Почему мы, чукчи, должны извиняться? Мы что, хуже других? Не надо мне этой толерантности! Вот захочу — и буду рассказывать анекдоты про московитов. И смеяться над ними! Я цивилизованная женщина, а эти круглоглазые…»

Дальше мысли не складывались. Ночь стояла волшебная. Полная луна плыла над столицей. А воздух — чистый-чистый. Пахло опавшей листвой. Тёплая южная осень…

Она не знала, куда идёт. Не знала, зачем. Но возвращаться не могла и не хотела. Дойдя до Нямігі, оперлась на парапет набережной и долго смотрела на отражение фонарей.

— Добрый вечер, Вынтэнэ, — голос был мягкий, едва знакомый.

Женщина повернула голову. Рядом стоял Зьдзіслаў Авечка. Он тоже смотрел на реку.

— Правда, красиво? — литвин говорил с акцентом, но, в общем, правильно.

— Я не знала, что вы так хорошо говорите по-чукотски, — похвалила она.

— Плохо говорю по-вашему, — поскромничал тот. — А жаль… Великий язык, великий народ. Нам у вас следовало бы поучиться.

— Чему учиться? — улыбнулась Вынтэнэ.

— Порядку, — пояснил Зьдзіслаў. — И духовности.

— Ну, духовность — понятие относительное…

Вынтэнэ смотрела на его высокую фигуру. Светлый плащ, элегантная широкополая шляпа. Жаль, что в темноте не видно красивых зелёных глаз, а шляпа скрывает густые каштановые волосы.