Читать «Город грехов» онлайн - страница 56
Юрий Трещев
Выпив вина, писатель впал в какое-то странное состояние и снова очутился у дома Беса, в котором провел прошлую ночь. Говорили, что если кто проводил в этом доме ночь, того утром находили мертвым, или сумасшедшим. Он с опаской поглядел на темную дверь. Наводящие ужас завывания ночных духов, живущих в Иудином болоте, подтолкнули его к двери.
Дверь была не заперта.
Писатель вошел, пугливо озираясь.
В комнате царил полумрак. Ставни были закрыты. В дальнем углу обрисовалась кровать с балдахином, похожая на катафалк без колес. У окна покачивался шезлонг с примятой подушкой. Рядом с шезлонгом тускло поблескивал столик, на котором лежали очки с круглыми стеклами, китайский веер, подгнившее яблоко и раскрытая книга с пожелтевшими страницами.
Стены были увешаны картинами, как в музее.
Послышалось бормотание, и из боковой комнаты вышел Бес.
— Ты кто?..
— Вы меня не узнаете?..
— Выглядишь ты жалко… пришел объясняться в любви с моей бывшей женой, но миссия твоя, по всей видимости, не увенчалась успехом… — Бес порылся в ящиках комода и ушел.
Писатель подошел к окну.
В отражении стекол появилась вдова. На ней было льняное платье без рукавов, затянутое в поясе, лицо бледное, окаймленное рыжими локонами.
Писатель обернулся. Он был восхищен и в то же время смущен.
— По всему видно, что дела твои отнюдь не совсем благополучны… — сказала вдова.
— Не стану скрывать… — пробормотал писатель, опустив голову, испытывая некоторую неловкость.
— Выпей, ты очень устал… — Вдова протянула ему стакан холодного чаю, настоянного на травах.
Писатель выпил. В глазах начало темнеть, все закружилось. Без сил он опустился на край кровати с балдахином и поплыл по течению сна…
Проснулся писатель рано. Смутный свет сочился сквозь узкое окно, стирая реальность. Увидев лежавшую рядом с ним книгу, он полистал ее в какой-то смутной надежде.
Странная это была книга. Мгновениями какие-то слова вспыхивали и снова чернели, просветы между словами и строчками менялись, как будто книга дышала.
Пальцы писателя свело судорогой. Он выпустил книгу, но кто-то продолжал листать ее. Страницы вылетали из книги и парили в воздухе.
— Кар-кар… — хрипло прокричала ворона. Она сидела подоконнике, ела и гадила.
Писатель привстал, с недоумением огляделся.
Вдова лежала на постели у стены, зябко подрагивая во сне.
Одеяло сползло на пол.
Какое-то время писатель смотрел на тело вдовы, полное, белесое, почти побежденное старостью.
Зазвонил будильник, и вдова проснулась, улыбаясь смущенно и виновато. По всей видимости, ей снился сон, и от сна осталось впечатление чего-то нечистого.
— Надеюсь, я не был тем дурным сном, который разбудил тебя?.. — спросил писатель.
— Нет, я спала, как убитая… — сказала вдова, пробуждая в нем желание своей позой, не лишенной грации.
— Мне уже пора… козы зовут… — пробормотал писатель.
— Я провожу тебя…
Писатель вышел на улицу в сопровождении вдовы. На ней было все то же льняное платье без рукавов, затянутое в талии, на голове нечто вроде чепца.
Порыв ветер сорвал чепец. Рыжие волосы упали на плечи и грудь, платье вздулось и опало, снова вздулось. Создавалось впечатление, что вокруг вдовы как будто бились волны, и она то опускалась, то снова взмывала на вершину водяного вала.