Читать «Город грехов» онлайн - страница 33

— А с виду он казался таким безобидным…

— И дописал он свою книгу?..

— Еще не дописал, но уже с тревогой ждал последствий… нужно признать, всего можно было ожидать от властей… все было вероятно и возможно… даже арест и пытки… и удивляться не нужно…

— Так это он проклял город?..

— Этого я не знаю…

— Люди всему готовы верить и ждать чуда…

— Артист с писателем ушел?..

— Наверное…

— Как бы там ни было, все в этой жизни происходит в силу неизбежной связи причин и следствий… — подвел итог дискуссии соседей привратник…

* * *

Писатель и артист странствовали из города в город, хотя это не поощрялось властями.

В небольших городах артист давал представления.

Города такие же живые существа, как и люди, способные молиться, осмысленно покоряться и довольствоваться немногим. И живут они, как и люди отнюдь не слепо, и не по собственной воле покоряются.

Правда, сами по себе города не имеют никакой истории, историю они обретают лишь, наполнившись людьми…

Было около полудня.

Артист погонял осла, который вез реквизит.

Писатель шел за ним и размышлял. Иногда он что-то записывал.

Писатель остановился, невольно вскрикнув.

— Боже мой… это же она… нет, не может быть…

— Что случилось?.. — спросил артист.

— Это была она…

— Кто она?.. я никого не вижу…

— Катерина… вдруг появилась и исчезла… волнение сушит губы… помню, мне было 13 лет, а ей чуть больше… это был мимолетный миг счастья, который никогда уже не повторится…

— Женщины как плоды… они созревают и исчезают, но не вкус к ним… — сказал артист и сел на камень. — Я тоже не раз был обольщаем призраками… помню, меня преследовала смехом одна из жен… смех она любила… писатель, боже мой, ты плачешь… что значат эти слезы?..

— Я как будто спал и проснулся…

— И какой сон тебя разбудил?..

— Представь себе, это не сон, а явь… — Писатель провел рукой по камню, исчерченному надписями. — Это же я писал… — пробормотал он, озираясь. — Все так знакомо… когда-то я пас здесь коз… как давно это было… я был молод, томим безвестностью, любовью, нежностью, страхом… я готов был умереть от любви и жалкого бессилия… помню, жаловался Катерине, что никто меня не любит и не понимает…

— Ты человек чувствительный и, по всей видимости, нервный, с воображением…

— Слова, слова… слова лишь вводят в заблуждение…

— Как и женщины…

— Как от них спастись?..

— От кого, от слов?..

— Нет, от женщин…

— Надо следовать природе… сопротивляться к чему же?..

— Ты так говоришь, как будто знаешь ту нить, которой связан этот мир и тот?..

— Бог знает…

— А если он не знает?.. и что нам остается?.. старость и грустное предчувствие будущего…

Писатель сочинил несколько сцен этого грустного будущего с гибельными страстями, которые, правда, не получили развития. Ужасы писатель не любил. Да и кто их любит…

Писатель и артист молча сидели на камне, смотрели на прохожих и размышляли.

Обычно прохожие были мрачные, шли молча.

Писатель обратил внимание, что многие из прохожих были почти без одежды.

Как оказалось случившееся недавно оползень и поток грязи, который спустился с гор, не оставил жителям этих мест ничего ни в доме, ни вокруг дома, ни самих домов.