Читать «Вся проза в одном томе» онлайн - страница 285

В связи с этим у меня впервые появились мысли об отце. Откуда взялась во мне столь феноменальная способность к иностранным языкам, если мать не могла запомнить даже английские названия дней недели? К окончанию школы меня всё больше мучил интерес к его личности. Мать казалась мне невежественной пролетаркой. От кого же тогда я унаследовал столь аристократичную внешность, тонкий ум, богатый внутренний мир, если у матери всего этого и в помине не было? Откуда же у меня такая страсть к лингвистике, если мать не закончила ничего, кроме школы, и всю жизнь проработала на заводе?

Я всё больше приглядывался к матери и всё меньше видел в себе сходство с ней. А если я совсем не был похож на неё — значит, я мог быть похож только на одного человека. Значит, всё лучшее, что есть во мне — от него. Но мать старательно уходила от разговоров о нём. Более того: я всё больше понимал, что ей неприятно о нём вспоминать.

Как-то я прямо спросил её:

— В этом есть что-то постыдное? Отчего ты так старательно уклоняешься от ответа? Мой отец сделал нечто ужасное? Он вор, мошенник, убийца? Сидел в тюрьме? Может быть, покончил с собой? Почему ты столь тщательно скрываешь от меня всякую информацию о нём?

— Нет, он не сделал ничего ужасного, — отвечала она. — Поверь: ты можешь гордиться своим отцом. Он героически погиб, защищая Родину.

— Если бы так — ты с гордостью рассказала бы мне, как это случилось.

— Я пока не могу рассказать тебе всё. Придёт время — и ты всё узнаешь.

— Когда же придёт это время? Мне уже семнадцать. Я не маленький мальчик, чтобы утаивать от меня неприятную правду. Я скоро закончу школу и поеду учиться в Москву. Я столько раз слышал от тебя: «Всё поймёшь, когда вырастешь». Я давно уже вырос, но до сих пор не знаю главного: не знаю, кто я такой и откуда взялся!

— Тебе важно знать, кто ты такой? Твоя любовь к книгам, твоя любовь к языкам — всё это и есть ты! Чего тебе ещё надо?

И она демонстративно меняла тему. Я не мог выудить из неё ни намёка на правду, в которой так нуждался. Для меня было очевидно, что она намеренно скрывает личность отца; что для неё эта тема слишком болезненна; что моё любопытство причиняет ей боль. Мало того что я не знал, кем он был и как умер — я не знал даже, был ли он мужем моей матери или только любовником. В паспорте у мамы не было отметок о замужестве, но ведь она меняла его в сорок пять.

А если он был женат на другой? Вдруг у меня есть братья или сёстры? Знал ли он вообще о моём существовании? Я знал, что мама родилась с фамилией Терентьева — значит, у отца была другая фамилия, и если мама когда-то носила её — то после развода вернула свою. А ведь его фамилия — это и моя фамилия. И она была мне неизвестна. Получается, я даже не знал, как меня на самом деле зовут!